灯火稀疏，像散落在黑暗中的几颗星星。
白子画落在村口，收剑，步行进村。花千骨家的老宅在村子最东边，靠近山脚。院子不大，土墙茅顶，和周围的房子没什么区别。白子画站在院门前，看着那扇破旧的木门，沉默了很久。
她没有在这里出生，但在这里长大。她在这间院子里劈过柴、洗过衣、晒过太阳。她在这扇门前送走过父亲，也在这扇门前迎接过霓漫天。他伸出手，推开院门。院子里很安静，月光洒在地上，照出一片银白。石磨、水缸、晾衣绳，简单而陈旧。
白子画走到屋门前，推门进去。屋里很暗，只有月光从窗户漏进来，照出家具的轮廓。一张桌子，两把椅子，一个灶台，一张床。花千骨小时候就睡在这张床上。
白子画在床边站了很久，然后转身离开。走出院门的时候，他回头看了一眼。月光下的老宅安静得像一幅画，和花千骨画他的那幅画一样安静。
她画他的时候，是不是也像他此刻一样，站在某个地方，看着某个人的痕迹，试图从那些痕迹里拼凑出那个人的样子？
白子画收回目光，御剑飞离茅山。夜风在耳边呼啸，他闭上眼睛，脑海里全是花千骨的脸。
“我一定会查清楚。”他在心里说，“不管真相是什么。”
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