翻倒的木桌下面。子弹滚落在温迪脚边，发出一声极细的金属撞击响。酒杯摔碎的吧台方向传来一阵滴答声，是那一口残酒终于重新穿过了之前被冻结的半寸落差跌在地板上。陌生人低头看了看自己空了的手掌，又抬头看了看温迪。
“你到底想干什么。”温迪站在他面前，胸口微微起伏。人偶不用呼吸，但他还是在喘——不是身体需要氧气，是某种更深层的东西在逼着他把每一口空气都吸进来再吐出去。
陌生人没有再笑了。他看了温迪一眼，然后把手伸进旅装内侧——温迪的眼神随之紧张了一下，但那个动作很慢，慢到像是在给他留出判断的时间。他从怀里掏出了一本书。那本书极厚，厚到让人怀疑它是怎么被塞进旅装内袋的。封皮是深棕色，边角磨得发白，书脊上没有任何书名，只有一道道被反复翻折留下的褶皱。他把书放在吧台上，书和木质台面接触时发出一声沉甸甸的闷响。
“只是需要伟大的风神，帮我办几件事情。”他把书往前推了半寸。
温迪看着那本砖头一样厚的书，眉头皱了起来。他看看书，又看看陌生人，再看看书。酒馆里刚才还剑拔弩张的紧张气氛在这一瞬间被一种说不清道不明的荒诞取代了。他酝酿了这么久的飓风，他展现了风神真正的威严，他差点在静止的时间里亲手拆掉一把手枪——然后对方掏出一本书，让他帮忙办几件事。
“你……”温迪张了张嘴，脑子里的千风万绪全部堵在舌尖上。陌生人已经转过身去，抬手招呼角落里缩了不知多久的酒保上酒。他的姿态重新变得散漫而随意，刚才那个将枪口抵在自己太阳穴上的人好像已经被他关在了另一个房间里。
温迪低下头，翻开那本书的第一页。纸页泛黄，但字迹是新的。墨水的颜色深浅不一，有些是用鹅毛笔写的，有些是用炭笔添的，甚至有几页还用了一种淡红色的墨水。第一页的内容很简单——“帮赫尔曼太太把被史莱姆踩坏的卷心菜田清理干净，史莱姆大概有八只，菜田的篱笆也需要重新扎。”下面附了一个歪歪扭扭的手画地图，标注了从城门到菜田的路线，地图角落里还画了一个流着眼泪的卷心菜。
他盯着那个流泪的卷心菜看了几秒，眉头
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