音从画面深处传来，低得像从喉咙里碾出来的一样。
【“朱门酒肉臭，路有冻死骨。”】
【“这个大唐病了，病入膏肓。”】
弹幕在这一刻全线沉默：
【“朱门酒肉臭，路有冻死骨，这句诗是杜甫用儿子的一条命换来的。”】
【“十年的屈辱，这一刻全写出来了。”】
【“一个父亲，在儿子饿死的当天，写下了这句诗。这诗有多重，我都不敢想。”】
画面里，杜甫依然坐在门槛边。
风雪从门外涌进来，落在他肩头。
柴门外，村庄的轮廓在暮色里隐去。
远处某座皇城的灯火正在亮起。
他坐在那片光影的分界线上，像是坐在整个大唐最重的那道裂痕边缘。
……
长安城东市，一家小酒肆。
门面不大，几张旧木桌零散摆着。
桌旁坐着五六个中年人，都穿着洗得发白的布衫，面前搁着半壶酒，也没人顾得上倒。
天幕上杜甫的画面刚过去没多久，一个瘦高个先开了口。
他仰头把碗里最后一口酒喝完，抹了把嘴，说。
“你们看见没？杜甫，在长安等了十年，才混了个看库房的差事。”
他顿了一下，“我来了三年了，连库房都没轮上。”
旁边一个圆脸的拍了拍桌子。
“三年算什么？我四年了！我爹来信问我当上官没有，我没敢回。”
“我说什么？”
“说我天天在权贵家门口站着，人家门房连正眼都不瞧我？”
瘦高个看了他一眼。
“你至少还有爹问你，我爹以为我早就在朝里了，逢人就吹他儿子在长安做大官。”
他苦笑一声，“我连官印长什么样都没摸过。”
角落里一个声音插进来。
“我去年在崔府门口站了六个时辰，腿都冻麻了，人家门房出来跟我说，大人今日不见客。我说那我明日再来。门房说，明日也不见。”
几人听了，有人笑了一下，笑得比哭还难看。
一个穿旧青衫的说：“你们那都算好的，我那年给王尚书投了一卷诗，等了两个月，收到回信了。”
几人纷纷转头看他，眼睛亮了一下。“投了？他说什么了？”
旧青衫说：“回信上就俩字‘已阅’。”
他低下头，看着自己面前的空碗。
“我写了半个月的诗，就换
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