成两拨，一边穿灰布军装，袖口绣着“浙”字；另一边衣着杂乱，但口音明显是广东广西那边的人——粤军。两拨人都红了眼，下手越来越狠。
他翻身下马，大步走向人群。
“让开！”
这一声不高，却带着刀锋般的冷意。挡在前面的人不由自主地往两边闪，让出一条窄路。沈砚之穿过人群，径直走到厮打最激烈的地方，一把揪住一个正举枪托砸人的浙军士兵的后领，猛力一拽，那人踉跄后退，一屁股坐在地上。
“住手！”
所有人都愣住了，扭打的人群渐渐停下来，喘着粗气，互相怒视。沈砚之站在他们中间，目光缓缓扫过每一张脸。那些脸上有愤怒、有绝望、有麻木，更多的是说不清的疲惫。
“打什么？”他问，声音不高，却一字一字砸进人心里，“打死了自己人，饷就能发下来？还是北洋会给你们发赏钱？”
人群里有人嘟囔了一句什么，没人听清。
沈砚之往前走了一步，指着地上躺着的人：“他们是谁？是你们的同袍，是一块儿从死人堆里爬出来的弟兄。你们今天打死他们，明天谁跟你们一起打仗？”
寂静。
火把噼啪作响，映着那一张张忽明忽暗的脸。不知是谁，手里的木棒“当啷”一声掉在地上。
远处，又有马蹄声急促响起，新的援兵正赶来。但沈砚之知道，真正能弹压这场骚乱的，不是更多的枪杆子，而是这些兵心里头，还没完全熄灭的那点东西。
他转过身，往营门外走。走了几步，又停下来，头也不回地说：
“都散了。明天，我去给你们要饷。”
身后，久久没有声响。