一只陶瓮。陶瓮里装着夜郎七这辈子最怕人知道的东西。
他没有问那是什么。
何生也没有说。
山谷寂静。
何生把三枚骨骰并排摆在自己面前，像摆一副旧棋盘。
“赌局，”他说，“你还赌不赌？”
花痴开看着那三枚骰子。
“赌。”
何生的嘴角终于微微扬起。
不是四十年第一次有人问他“赌什么”时嘴唇本能的牵动，是一个垂暮的老人，在这一刻，终于等到了一句他等了四十年的回答。
“那便赌。”他说。
他把三枚骨骰拢回掌心。
“规则很简单。你闭眼，我抛骰。骰子落定，你睁眼，告诉我三点各是几。答对，你赢。答错——”
他没有说输。
花痴开闭上眼睛。
这是入赌坛十五年来，他第一次在赌局尚未开始时就闭上双眼。
他听不见骰子破空的声音。
他听不见骰子撞击桌面的声音。
他听不见骰子滚动、震颤、落定的声音。
他听见的，只有何生抛出骰子那一瞬间，喉咙里压着的一声——
极轻。
极深。
像四十年前玉门关废塔顶端，夜郎破军跪在塔沿，说“何生，我这一脉赌术自此断绝，你满意吗”时的那个停顿。
也像二十三岁的父亲坐在这张赌桌前，把三枚带血的骨骰推还给他，说“何先生，我师父欠你的眼，我还不了。我能还的，只有这一局”时的那个沉默。
花痴开睁开眼。
三枚骨骰静静躺在榆木桌面上。
第一枚，一点。
第二枚，三点。
第三枚，六点。
他说：“一、三、六。”
何生没有说对，也没有说错。
他只是伸出左手，覆在那三枚骨骰上。枯瘦的五指把它们拢进掌心，像拢住四十年前那碗粗陶碗里盛着的、尚带余温的眼珠。
“花千手的儿子，”他问，“你叫什么名字？”
花痴开说：“花痴开。”
何生点了点头。
“痴开。”他把这两个字在唇齿间滚了一遍，像品一盅陈了四十年的酒，“你爹给你取的名？”
“是。”
“痴开痴开，”何生说，“痴儿开眼。”
他顿了顿。
“你方才闭着眼，看见骰子了。”
花痴开没有说话。
何生也没有追问。
他慢慢站起身。
四十年。
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