起。
听筒里，是久违的、属于陈砚的声音。温和，略带沙哑，像被海风吹拂过的旧书页。
“晚晚。”
我闭上眼。
“我在云南。”他说，“山里的学校，缺英语老师。”
我没说话。
“你要是哪天路过，”他顿了顿，声音很轻，“记得带支笔。”
我睁开眼，望向远处海平线。
那里，朝阳正一寸寸挣脱水面，光芒万丈，浩荡无垠。
我低头，看着掌心那枚碎裂的表蒙。
它不再锋利。
在晨光里，它安静地躺着，像一滴凝固的、澄澈的泪。