理旧物，那只印着熊猫的帆布书包总被放在最上层，拉链永远没拉严，仿佛随时准备启程。
陈砚去了京城，读物理，博士毕业后留校任教。他研究量子纠缠与宏观尺度下的退相干现象，论文发在《Nature》上，名字后面跟着长长的学术头衔。他住在学校分配的旧家属楼里，阳台上种着一盆紫云英，每年春天开花，他亲手晒干，夹进书页。他从不谈恋爱，同事笑他“心里住着一座冰川”，他只笑笑，不辩解。
他回过云岭三次。
第一次，是博士毕业那年，他专程回去，想寻她。可林晚家的老屋已拆，原址盖起一家连锁药店。邻居说，母女俩早搬走了，没人知道去向。
第二次，是奶奶病重时。他守在病床前，奶奶枯瘦的手紧紧攥着他手腕，浑浊的眼睛盯着他：“砚啊……晚晚姑娘，她……还好吗？”
他喉头哽住，只点头。
奶奶叹了口气，像卸下千斤重担：“那就好……那就好……槐树还在，根就还在。”
奶奶走后，他独自在陈家坳住了半月。每天清晨去老槐树下坐一会儿，看露水从叶尖坠落，听风穿过枝桠。树干上那两个字，“等我”，已被风雨磨得浅淡，却依然可辨。
第三次，是去年冬天。他接到县中老校长电话，说母校百年校庆，想请他回去讲一课。他答应了。
讲课那天，他站在熟悉的讲台上，台下坐着百余名少年。他讲量子世界的不确定性，讲观测如何改变粒子状态，讲“薛定谔的猫”既是死又是活的叠加态……讲到最后，他顿了顿，目光扫过台下一张张年轻的脸，忽然说：“其实，人生里最确定的不确定，是‘错过’。它不像粒子那样可测量，却比任何方程更难求解。”
台下静默。
他笑了笑，没再解释。
而此刻，青石巷口，槐树影下，林晚接过那条毛巾，擦了擦脸。水珠顺着她下颌滑落，滴在胸前，洇开一小片深色。
陈砚看着她，忽然说：“我奶奶走前，把这房子留给我了。”
她一怔。
“她说，早晚有人要回来认门。”他声音很轻，“她让我修好漏雨的西厢，铺好褪色的门槛，等一个人，踩着槐花回来。”
林晚抬眼，正对上他目光。那目光里没有试探，没有犹疑，只有一
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