第二封，她写母亲能握她的手了，写窗外玉兰开了，写她梦见云岭的雨。信寄出，杳无音讯。
第三封，她写自己可能无法参加高考，写她想回云岭，哪怕只待一天，看看那棵槐树，看看他。信封投进邮筒时，她指尖发颤。
那封信，他没收到。
邮局那天下暴雨，山洪冲垮了通往云岭的唯一公路桥，邮件滞留七日。等信辗转送到陈家坳，已是七月十五——高考放榜日。
陈砚考了全省理科第三名，被京大录取。通知书送到时，他正蹲在院中劈柴。奶奶把信递给他，他拆开，目光扫过那行铅字，手指忽然一抖，斧头“哐当”一声劈歪，深深嵌进木桩里。
他没说话，只把通知书折好，放进贴身衣袋。当晚，他收拾了一个旧帆布包：两件换洗衣裳，一本《普通物理学》，三支削尖的铅笔，还有那本她曾借阅过的《唐诗选读》——书页间，夹着一朵早已干枯、却仍保持淡紫的紫云英。
他没告诉任何人要去哪儿。
只在凌晨四点，摸黑走到老槐树下，在树干上用小刀刻下两个字：“等我。”
刀锋入木，深而稳。
然后，他搭上了开往省城的第一班长途客车。
车开动时，天边刚泛起鱼肚白。他回头望去，云岭群山静默，槐树在晨风里轻轻摇晃，枝头最后几簇残花，正簌簌飘落。
他不知道，就在同一时刻，林晚正站在市医院住院部顶楼天台，手里攥着一张皱巴巴的退学申请表。母亲尚不能自理，父亲远在西北戈壁，家中积蓄所剩无几。她必须留下，打工，照顾母亲，放弃一切关于未来的想象。
她也没等到他的信。
她只等到一个电话——来自云岭县中教务处：“林晚同学，陈砚同学已被京大录取，他……没参加毕业典礼。”
她握着听筒，窗外霓虹闪烁，映在她脸上，明灭不定。她没哭，只是把申请表揉成一团，扔进天台风里。纸团打着旋儿飞出去，像一只断翅的鸟。
此后二十三年，他们各自活成两条平行线。
林晚留在省城，白天在社区卫生服务中心做护士，晚上自学考取成人本科，又读了护理硕士。她照顾母亲十年，直到母亲安详离世；她拒绝过两次相亲，理由都是“家里离不开人”；她搬过三次家，每次整
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