把晒场上那几袋勉强收上来的、瘪瘦的麦子指给他看。他挣扎着坐起来，执意要去看看。我扶着他，一步一步挪到地头。夕阳熔金，照在龟裂如蛛网的田地上，那几垄侥幸活下来的麦子，稀稀拉拉，麦穗干瘪，颜色灰暗，像垂死之人的叹息。可就在那片焦土中央，一小片被他用破盆接住的、不知何处飘来的雨水，竟奇迹般地润泽出几簇嫩绿的野草芽。
陈砚蹲下去，伸出枯瘦的手，极其轻柔地碰了碰那一点微弱的绿。晚风拂过，草芽轻轻摇曳，在残阳里，竟透出一种令人心颤的生机。他久久凝视着，然后，慢慢转过头，看向我。他眼窝深陷，颧骨高耸，可那双眼睛，却亮得惊人，像劫后余生的星辰，盛满了某种我从未见过的、近乎悲壮的温柔。
“晚，”他声音依旧沙哑，却异常清晰，“你看，土没死。只要根还在，它就还能活。”
那一刻，我忽然明白了。他守护的从来不只是麦子，不只是收成。他守护的是这方土地的魂，是它生生不息的韧劲，是它沉默之下奔涌不息的生命力。而这份守护，早已悄然化作了他生命的一部分，成了他呼吸的节奏，心跳的节拍。我爱上的，从来不是那个在麦田边安静的少年，而是这个在焦土上匍匐、在绝境中仍能看见一星绿意的男人。
那场旱灾过后，村里不少人走了，包括周老板的砖厂，也因缺水停产，迁去了别处。槐树堐一下冷清了许多。可陈砚留了下来。他不仅留下了，还做了一件让全村人瞠目结舌的事——他把自家那几亩薄田，连同从周老板手里买下的那块地，一起平整出来，建了个小小的育苗圃。
没人懂。种地的人，谁见过在自家地里不种粮，专种树苗的？树苗能当饭吃？能换钱？他爹气得摔了烟袋锅，骂他“不务正业，败家子”。可陈砚只是沉默地听着，等父亲骂累了，才平静地说：“爹，麦子一年一熟，树苗三年才成材。可等它长成了，荫凉能遮半条街，木料能盖三间房，根须能锁住水土，不让咱这山沟再被冲垮。”他指着远处光秃秃的山坡，“您看那山，光溜溜的，像剃了头。等树苗长大了，山就活了。”
他真的干起来了。育苗圃不大，却倾注了他全部心血。他四处寻访老农，学习
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