很慢，像一条干涸了太久、终于重新开始流动的河。他看着曦的侧脸——金色的头发垂下来遮住了半张脸，只露出一小截鼻尖和一只金色的、正在流泪的眼睛。那只眼睛的眼角有很深的皱纹，不是岁月的皱纹，是笑的皱纹、哭的皱纹、等了太久的皱纹。
老魏蹲下来，蹲在曦和小砚旁边，伸出手，用食指把曦垂在额前的金色头发拨到了耳后。动作很轻，很慢，像一千年前他在门那边第一次牵她的手时一样笨拙。曦的头发在他手指间滑过，冰凉、柔软、光滑，像一匹存放了太久的丝绸。他把那缕头发别在她的耳后，手指在她耳廓上停留了一瞬，感受到了她耳朵的温度——凉的，和她手指一样的凉。他收回手，手指上残留着曦头发的触感和耳朵的凉意。他把那只手贴在胸口，闭上眼睛，让那只手的温度慢慢地、一寸一寸地渗入皮肤，渗入血液，渗入心脏。
他睁开眼睛，看着曦。
曦也在看他。
四只眼睛——两只深棕色的，两只金色的——在晨光中对视了。老魏的眼睛是老魏的，没有变过，二十年来一直是这样——深棕色，眼角有很多皱纹，瞳孔中有一团正在缓慢燃烧的、安静的、像炭火一样的光。曦的眼睛是曦的，变了很多，从金色变成了更深的金色，从明亮变成了暗淡，又从暗淡变回了明亮，像一盏在风中快要熄灭、但又被人用手护住了、重新燃起来的灯。
老魏伸出手，握住了曦的手。曦的手很小，很凉，骨头硌手。老魏的手很大，很暖，掌心有老茧。两只手握在一起的时候，像一把锁和一把钥匙——不是天生配对的，但刚好能卡住。曦低下头，看着老魏握住自己的手，看着那只粗糙的、布满了疤痕和黑土的大手，包着自己瘦小的、枯瘦的、涂着金色指甲油的手。她的眼泪又掉了下来，但这一次她没有哭出声，她只是让眼泪流，让它们一滴一滴地掉在老魏的手背上，在那些疤痕和黑土之间，冲刷出一条条细细的、干净的、像溪水一样的痕迹。
老魏低下头，看着曦的眼泪在他的手背上流淌。他伸出另一只手，用手背轻轻擦掉了曦脸上的泪。他的手背很粗糙，皮肤上有冻疮的疤痕和晒伤的印记，擦过皮肤的时候像砂纸一样。但曦没有躲
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