，下来的没几个。”
“你以为我情愿？”
韦恩嗓门上来了，碎头发又黏在额角上，他伸手狠狠蹭了一下。“斯托姆加德那边我磨了多久，你问过我一句吗。他三百人把门弄开，你以为是运气好。”
他把王冠往石阶上一搁。
“对。火是我放的，门是我开的。人是你砍的。你亏了？”
“韦恩。”贝哈尔打断他。“他来了。”
火把蹿了一下。
城下有声音在传，不是喊叫，是一种从广场边缘往中心扩散的低沉骚动。
广场上的人都在扭头往城门方向看，看不太清，夜色里只能看见远处山脊线的轮廓。
但声音是先从地面传上来的。贝哈尔低头看了一眼脚下，石砖在震。韦恩顺着他的视线往下看了一眼，抬头看城外，山脊线上一面旗翻了出来。
“现在怎么说。”贝哈尔的声音低下去。
韦恩没回答。他把王冠从石阶上捡起来往城楼上走，走了两步停住，回头。
“把你斧子上的血擦了。”
韦恩提着那颗头走上城楼。
头发被血浸透了贴在头骨上，小埃里克斯的眼睛还睁着，还没来得及闭。
韦恩把头颅挂在城楼最高处的铁钩上。
铁钩是挂火把用的，不够大，他把头发绕了两圈才挂稳。
退后两步，对着广场上喊了一嗓子。
“米达尔——”
风灌进他的喉咙呛了一口，他把嗓门压得更低。
“完了。”
广场上还在推搡的人群安静了一小会儿。
远处城门口的方向，骚动重新涌起来了，这次是往里涌，不是往外。
马蹄声。密集，整齐。
从山脊线那边翻过来的声音闷闷地压进广场。
贝哈尔站在城楼石阶口，斧子还杵在石板上。他看了一眼山脊线上翻出来的第二面旗。“多少。”
韦恩从垛口往下看。看了好一会儿。“三千。打底。“又看了一会儿。”……不对，四千往上。”
“你的人呢。”
“东边巷子里，还没整好。”
贝哈尔把斧头拎起来搭在肩上。“你城下的人叫他们让开。你别动。”
“你去哪。”
贝哈尔走下第一级石阶，步子不快。
“去城门口看看。”
“贝哈尔。”韦恩叫住他。“让你的人别乱动。”
贝哈尔没回头，从石阶上往下走，声
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