音从轻到沉。
“那得看他。不是看我。”
山脊线上的旗帜翻了第三面，马蹄声近了，近到城门口的石板开始弹积水。
城下。
残余的米达尔守军被赶到广场另一角，几十个人挤在一起，盔甲没脱，武器已经扔了一地。
几个老人和女人蹲在远处的断柱旁边，风灌进他们的袍子里。
海鸥在废墟上低低地绕，影子从烧黑的梁木上一晃而过。
马蹄踩进城门洞里的时候，回声灌满了整条通道。
韦恩站在城楼上往下看，火光照着他半个身子。他把王冠从腰间解下来在手里翻了一个面。
贝哈尔走到了城门口的石阶旁，斧子杵在地上，两只手搭在斧柄顶端。他没往前走，也没往后退，就站在那。
米达尔各部围在广场西面的人自动让了一条路出来。
领头那匹马在城门口勒停，马嘴里喷出一团白汽。
马上的人比马高出一截，肩膀很宽，披风边角被海风翻起又拍落。他没穿头盔，头发被吹得往后扎，额角上沾着极细的雨丝，露出一整张脸。
深色旧披风，皮革护肩上嵌的铜扣磨得发亮。腰间横挂着一柄比寻常短剑长不了多少的短剑。
他没看任何人，先扫了一圈城墙上残余的火光和废墟，抬起头，视线停在城楼上那颗人头上。
停了半息。
偏过头对右侧的骑兵说了一句话。
风把声音刮碎了，城下的人只看见他的嘴动了一下。骑兵听完点了下头，一夹马腹，转身消失在队列里。
韦恩站在城楼上往下看了很久，不是在判断，是在等自己嗓子不紧。
马上的人收回了视线，缰绳一松，马蹄踏进广场的石板。
雨又开始飘了。
极细的雨丝，落在还在燃烧的废墟上，落在马背上，落在石板上开始发暗的血上，把石板的颜色泡得更深了。