伦敦清晨的浓雾还没散干净。
心理诊所的落地窗前，华生交叠着双手坐在扶手椅里。
对面那个女心理医生在笔记本上划动着，圆珠笔尖磨蹭纸张的声音让他有些心烦意乱。
“约翰，事情已经过去三周了。”
心理医生推了推眼镜，“既然结局是好的，你的失眠又是为了什么？”
约翰低下头，看着自己略显粗糙的手掌。
他脑子里飞快闪过水族馆那晚的蓝光。
“我感到的不是庆幸。”
约翰的声音很低，带着几分自嘲，
“就像我本来已经做好了坠入深渊的准备，结果有人在半空把我拽了回来。现在我站稳了，却不知道该往哪儿走。”
心理医生换了个坐姿。
“这只是创伤后应激的一种表现。你在渴望某种‘惩罚’吗？”
约翰沉默了。
他想起那个在公交车上遇到的红发女人。
在那次短暂的交集中，他感受到了某种“悸动”的背叛。
即便玛丽现在正抱着女儿罗茜在家里烤小饼干，这种悸动依然像附骨之疽。
他觉得自己不配拥有这种死里逃生的圆满。
“我确实是个混蛋。”
他盯着地板上的几何花纹。
————
与此同时，贝克街221B。
客厅里堆满了卷宗。
夏洛克终于又恢复如常了。
他已经把自己关在卧室整整两天了，除了偶尔传出的几声小提琴响动，整个人就像人间蒸发。
林恩正蹲在地板上归类那些乱七八糟的纸张。
她面前堆着两叠资料：一堆是关于莫里亚蒂死后的网络数据监控，一堆是各地未破的悬案。
系统面板在虚空中微微晃动。
上面原本密密麻麻的弹幕现在彻底罢工了，偶尔跳出的几个字也全是像素格组成的方块。
【剧情……修正失败……检测到未知……变数……】
林恩瞥了一眼就关掉了它。
在那种近乎自杀式的营救后，她明白了一件事：所谓的剧情，只要力气够大、速度够快，是可以被扭转的。
门轴转动的声音传来。
夏洛克披着那件深蓝色的睡袍从卧室走了出来。
看起来清瘦了不少，眼窝青黑，但眼神已经恢复了冷冽。
他径直走向壁炉，指尖在那颗名为比利的头骨上轻轻一叩，低声呢喃了一句，随后才转过
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