淡淡的，没什么温度。
“妈……她走的时候，痛苦吗？”韩丽梅轻声问，语气平静得像在询问一个远房长辈。
二姐低着头，手指无意识地搓着衣角：“老毛病了，肺不好，咳了半辈子。最后那几年，更重了，下不了床。家里穷，也没钱去大医院瞧，就在村里卫生所拿点药拖着。走的时候……还算安生，没受太大罪。就是……闭眼前，还念叨你，说不知道你还在不在，过得好不好……”她的声音很轻，带着浓重的乡音，叙述平淡，却透着一种被生活磨平了所有棱角后的麻木。
韩丽梅静静地听着，心中并无太大波澜。她能想象那个场景：一个被贫困和疾病耗尽了一生的农村妇女，在生命的尽头，对那个襁褓中便被送走的、生死未卜的女儿，残留着一丝本能的、或许被愧疚和思念折磨过的牵挂。但那牵挂，太过遥远，太过无力，早已被现实的尘埃深深掩埋。
“爸……他后来，没再娶？”韩丽梅换了个话题。
“没。妈走后，他更孤了，在城里厂子看大门，后来退休回来，就一个人过。大姐嫁得远，我也……顾不了太多。他脾气倔，也不大跟我们说话。”二姐的话依然简短，信息量却很大，勾勒出一个破碎家庭后续的凄凉图景。
沉默了片刻，二姐抬起头，鼓起勇气般飞快地看了韩丽梅一眼，又迅速低下，声音更轻了：“你……你过得挺好的吧？看你这打扮……是有出息了。妈要是知道，也能……闭上眼了。”这话里，有羡慕，有感慨，或许也有一丝为母亲感到的、迟来的、微弱的慰藉。
“还行。”韩丽梅简单地回答，没有多谈自己。她取出一个准备好的信封，比给生父的那个薄一些，但对她这样的农村家庭而言，依然是一笔可观的数目。“这个，你收着。给家里添置点东西，或者给孩子用。我可能……以后不会再来了。”
二姐看着信封，手抖得厉害，想推辞，又似乎被那厚度所代表的含义震撼，嘴唇哆嗦着，最终只是紧紧攥住，泪水在眼眶里打转，喃喃道：“这……这怎么好意思……当年，是家里对不住你……”
“都过去了。”韩丽梅再次说出这句话，语气平和，却带着一种终结性的力量，“带我去后山看看吧，我想去……看看。”
二姐擦
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