眼泪：“很快了。颁奖典礼结束，我就去纽约找你。”
“不，”陆泽深摇头，“你专心准备颁奖礼。等我这边结束，我去巴黎找你。我们说好的，要一起看巴黎的星星。”
“好。”苏晴点头，“那你答应我，好好照顾自己。每天睡够六小时，按时吃饭，不许再熬夜看文件。”
“我答应你。”
“拉钩。”苏晴伸出小拇指。
屏幕里，陆泽深也伸出小拇指，隔着六千公里，完成了一个虚拟的拉钩。
“陆泽深，”苏晴轻声说，“明天颁奖典礼，不管结果如何，我都会打给你。”
“好。”陆泽深说，“不管多晚，我都等。”
挂了电话，苏晴坐在床上，抱着膝盖，眼泪无声滑落。
思念是一种很奇怪的感觉——它看不见摸不着，却真实得像身体的一部分。它会在深夜袭来，让你辗转难眠；会在某个熟悉的场景中浮现，让你瞬间失神；会在听到某个声音时爆发，让你溃不成军。
这一个月的分离，让她更加明白——她爱陆泽深，不只是爱他的强大，也爱他的脆弱；不只是爱他的光芒，也爱他的阴影。
她爱完整的他。
窗外，巴黎的夜色渐深。苏晴擦干眼泪，走到工作台前，打开台灯，开始画设计稿。
不是为巡展，不是为大奖，而是为陆泽深。
她要设计一件作品，纪念这一个月的思念，纪念这六千公里的距离，纪念他们在各自战场上并肩作战的日子。
笔尖在纸上滑动，勾勒出线条——是两条并行的轨道，从不同的起点出发，在远方交汇。轨道上散落着星星，每一颗都代表一天，代表一张天空照片，代表一次深夜的思念。
她给这件作品取名：“轨迹”。
两条轨迹，各自延伸，最终相遇。
就像他们。
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深夜，苏晴画完最后一笔，拍下设计稿，发给陆泽深。
配文：“给你的礼物。等我们重逢时，把它做出来。”
几分钟后，陆泽深回复：“很美。像我们的故事。”
然后又是一条：“苏晴，谢谢你。谢谢你在我最累的时候，给我力量。”
苏晴回复：“你也给了我力量。所以，我们扯平了。”
“不，我欠你的更多。”
“那就用一辈子来还。”
“好，一言为定。”
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