“这一仗，若是败了……”
“若是败了，”沈砚之接上他的话，语气平静得像在说别人的事，“你我便是乱党，是逆贼，是要砍头示众的。跟着我们的五百兄弟，他们的家小，也要受牵连。”
“那你还——”
“振邦兄。”沈砚之抬起头，看着程振邦的眼睛。那双眼睛里，有疲惫，有忧虑，但更多的是一种近乎执拗的光，“你还记得宣统三年，我们在山海关起义的那个雪夜吗？”
程振邦愣了愣，点头。
“那晚，我们在关帝庙前誓师，三千乡勇，只有三百条枪。守关的清军有两千，枪炮齐全。所有人都说，我们是去送死。”沈砚之的声音很低，但每个字都咬得很清楚，“可我们还是去了。为什么？”
“因为……”程振邦的喉结动了动，“因为不能再让满清骑在汉人头上，因为要建立共和，因为……”
“因为我们是中国人。”沈砚之打断他，一字一顿，“中国人，不能跪着活。”
屋子里陷入沉默。只有雨声，和远处隐约传来的、报童越来越远的叫卖声：
“看报看报！大总统申令，国体问题，听之民意……”
沈砚之站起身，走到窗前。雨丝斜斜地打在玻璃上，蜿蜒流下，像眼泪。
“袁世凯要当皇帝，就是要让四万万中国人，重新跪下去。”他没有回头，背影在昏黄的灯光下显得有些单薄，却又异常挺拔，“辛亥年，我们跪了一次，跪了两百六十八年。现在好不容易站起来了，他袁某人一句话，又要我们跪。振邦兄，你说，我们能跪吗？”
程振邦也站起来，走到沈砚之身边。两个男人并肩站在窗前，看着窗外雨中的天津卫。街道湿漉漉的，有马车驶过，溅起水花。几个穿着破棉袄的乞丐缩在墙角，瑟瑟发抖。远处，租界区的霓虹灯已经亮起，在雨幕中晕开五颜六色的光。
“不能跪。”程振邦说，声音不大，但斩钉截铁。
“是，不能跪。”沈砚之转过身，脸上露出一种近乎悲壮的笑容，“所以这一仗，要打。哪怕只有五百人，哪怕只有几条破枪，也要打。打不赢，也要打。让全中国、全世界都看看，中国人，不是谁想当皇帝就能当的！”
程振邦重重握住沈砚之的手：“我跟你干。”
两只手紧紧握在一起，骨节发白。
“不过，”
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