棋局变成自己香炉的人。
她站起身，拍了拍裙子上的灰，走到院中那口枯井旁。
井口盖着块木板，давнонедвигали.她用力推开，往下看。
黑洞洞的，什么也看不见，只有股潮气往上冒。
她捡起一块碎瓦，丢了下去。
等了三息，才听见“咚”的一声。
很轻，但确实响了。
她点点头，自言自语：“声音太小没关系，只要掉下去的东西还在响，就说明底下没死。”
回到屋里，她把剩下的艾草末倒进陶罐，加了点雨水搅匀。又从床底摸出个小布包，打开，是些晒干的野薄荷叶。
她一片片数进去，七片。
不多不少。
然后拿起银簪，在罐壁上刻了个小小的“八”字。
这是第八天。
她在冷宫待了八天。
第一天跪着，第二天抄书，第三天见太医，第四天制药，第五天被刁难，第六天见太后，第七天装病，第八天……
第八天，她不想再被人推着走了。
她要去推别人。
怎么推？
用香味。
用声音。
用那些没人注意的小动作，小痕迹，小失误。
比如，王嬷嬷走时没发现她袖口沾的褐色粉末是什么。比如，李四伤口结痂的速度比寻常快了三天。比如，她枕头下的《香谱》翻到了“迷神散”，却没人问她会不会制。
这些都不是证据，但加在一起，就是一把钝刀。
割不死人，但能磨人。
她把罐子放在窗台上，让阳光照着。
液体微微泛绿，像春天刚长出来的苔。
她看着它，忽然说：“我不需要他们怕我狠，我只需要他们猜我有没有下手。”
猜久了，就会自己吓自己。
自己吓自己的人，最容易犯错。
而犯错的人，迟早会把她从冷宫请出去。
不是求她，是请她。
因为那时候，她已经不是威胁，而是解药。
她转身坐下，从怀里掏出一块粗布，展开，是她昨夜默写的《宫规》片段。她拿起炭笔，在空白处写下一行字：
“权力不是抢来的，是别人亲手递过来的。前提是，你让他觉得不给你不行。”
写完，她吹了吹墨迹，折好塞进袖中。
外面传来扫帚划地的声音，是小满在清理院子。她没叫她进来，也没应声。
她就坐在那儿，背挺得直直的，像一根插进土里的钉子。
风吹进来，掀起她额前一缕碎发。
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