有些湿润，但嘴角却带着笑。
“老爷说哪里话。”
“能陪着老爷，是阿千的福分。”
“只要老爷不嫌弃阿千笨手笨脚的，阿千就一直陪着您。”
苏长青伸出手，轻轻拍了拍阿千的手背。
那只手粗糙，温暖。
“回家吧。”
“哎，回家。”
两人并肩走进院子。
身后的木门“吱呀”一声关上了。
院子里，柿子树的叶子又落下几片。
远处的群山渐渐隐入夜色，只剩下头顶那几颗早早亮起的星星，静静地注视着这间普通而又不普通的农家小院。
这里没有史书上的宏图霸业，没有朝堂上的尔虞我诈。
只有一盏昏黄的油灯，两碗热气腾腾的小米粥，和两个相依为命的老人。
这就是苏长青的晚年。
平静，安详，且真实。
……
天佑三十二年的冬天，来得比往年都要早。
隐雾山的柿子树叶子掉光了。
光秃秃的枝干伸向灰白色的天空，上面还挂着几个没摘净的冻柿子，经过几场霜雪，已经变成了黑褐色，缩成了一团。
山里的风很硬。
风从窗户缝隙里钻进来，吹得桌上的油灯火苗摇晃不定。
入冬后的第一场雪刚落，阿千就病倒了。
起初只是咳嗽。
苏长青坐在炕头看书，听见外屋厨房里传来压抑的咳嗽声。
那声音闷在胸腔里，像是拉风箱一样，伴随着沉重的喘息。
“阿千。”
苏长青放下书，喊了一声。
“哎，老爷。”
阿千的声音有些哑，但很快就回应了。
紧接着是水瓢碰击水缸的声音。
“水开了，我这就给您泡茶。”
苏长青穿上鞋，掀开棉门帘走了出去。
厨房里全是白色的水蒸气。
阿千正弯着腰，站在灶台前。
她的一只手撑着灶台边缘，另一只手拿着水瓢，身体随着咳嗽剧烈地颤抖。
苏长青走过去，握住了她的手腕。
那手腕很细，皮肤松弛，而且滚烫。
“你发烧了。”
苏长青皱了皱眉。他伸手摸了摸阿千的额头。
那里热得烫手，全是虚汗。
“没事，老爷。”
阿千想要把手抽回去，“就是昨儿个洗衣服受了点凉。我熬点姜汤喝喝发发汗就好了。”
“回屋躺着去。”
苏长青拿过她手里的水瓢，扔回水缸里。
“可是早饭还没……”
“我做。”
苏长青不容分说，搀扶着阿千往里屋走。
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