刚才那一瞬间，回来的不是叶倾城。
他不知道那是什么，但他知道……
那绝对不是叶倾城。
那种眼神，那种笑，那种极致的冰冷与空虚……
肯定不是老叶。
甚至……
都不是人。
楚歌站在原地，手心里全是汗，后背也全是汗。
风一吹，凉飕飕的，激得他打了个寒颤。
他想喊叶倾城的名字，又不敢。
万一下次醒过来的，依旧不是叶倾城怎么办？
他想做点什么，又不知道该做什么。
断龙崖的雾气又浓了一些。
那些灰白色的雾从远处涌过来，漫过碎石，漫过岩壁，漫到楚歌脚边。
他低头看了一眼，雾已经淹到他的脚踝了。
他往后退了一步，靠在岩壁上。
灰白色的雾气还在上涨，越过他的小腿，没过他的膝盖。
楚歌抬起头，看向叶倾城。
叶倾城还坐在那里，雾已经淹到他的腰了。
那些灰白色的雾缠着他，绕着他，像是什么东西在往他身上爬。
楚歌站在雾里，看着叶倾城，忽然想起对方之前说过的一句话。
“迦摩说的未必错，我可能真不是人。”
那时候，他只觉得老叶在说笑。
现在，楚歌一点也不觉得这有什么好笑。
他不知道自己站了多久。
只知道雾涨到胸口的时候，叶倾城的手指动了一下。