一针，又一针。
窗外的风大了一些，把巷口那盏路灯吹得晃了晃，光晕忽大忽小的，像是一颗在风中摇曳的烛火。远处的护城河面上泛着粼粼的波光，河对岸的灯火稀稀拉拉的，像是谁在天边撒了一把碎金子。
莹莹绣完了最后一瓣茉莉花，把针别在绣帕上，抬起头，看着窗外沉沉的夜色。
“爹，”她在心里默默地叫了一声，“您等着。”
夜风从窗户的缝隙里钻进来，带着河水的腥气和远处人家烧晚饭的烟火气。那盏路灯在风中又晃了晃，但始终没有灭。