李伯拄着拐杖，提着一个保温桶，慢悠悠地踱到了林阳的住处。他熟门熟路地坐下，拧开保温桶，一股清甜的米粥香气弥漫开来。
“喏，熬了点小米粥，加了红枣枸杞，养胃。”李伯把碗推到林阳面前，自己则捧着另一碗，小口啜饮着，氤氲的热气模糊了他的镜片。“人这一辈子啊，”他像是自言自语，又像是对着空气说话，“沟沟坎坎多了去了。我年轻那会儿，下矿井，亲眼看着顶板塌下来，埋了好几个兄弟……”他顿了顿，声音低沉下去，“那时候觉得天都塌了，活着没意思，整天跟个游魂似的。”
林阳握着勺子的手微微一顿。
“后来啊，”李伯抬眼，目光透过雾气落在林阳脸上，带着岁月沉淀的平和，“就想明白了。那些走了的兄弟，他们要是知道我就这么把自己糟蹋了，能安心吗？我得替他们，多看看这太阳，多尝尝这滋味。”他拿起勺子，轻轻搅动着碗里的粥，“这粥，是我老伴儿以前最爱熬的。她走了快十年了，我每次熬，都觉得她还在厨房里忙活呢。”他笑了笑，眼角的皱纹舒展开，“你说，我这是不是也在躲？躲着不想承认她没了？”
林阳抬起头，第一次真正对上李伯的目光。老人浑浊的眼底没有说教，没有怜悯，只有一种历经沧桑后的通透理解和感同身受的平静。那平静像一块温热的石头，轻轻压在他翻腾的心海上。
“日子总得过下去，”李伯的声音很轻，却字字清晰，“不是为了忘了谁，是为了让那些记着的人，活得更像样一点。这心里头的伤疤，它结痂了，也会疼，但疼着疼着，你就知道，你还活着。”
窗外，细碎的雪花无声飘落。屋内，粥碗的热气袅袅上升。林阳低下头，看着碗里金黄的小米和饱满的红枣，舀起一勺，慢慢送入口中。温热的、带着谷物清甜的暖流滑过喉咙，一路熨帖到冰冷的胃里。他握着勺子的手指，几不可察地蜷缩了一下。
几天后的一个傍晚，林阳刚回到楼下，就被一阵细碎的脚步声和刻意压低的说话声吸引。楼梯拐角的阴影里，几个半大孩子挤在一起，为首的是小杰。他看到林阳，脸上掠过一丝不自在的红晕，随即梗着脖子，把一个厚厚的、用彩色卡纸精心包裹的东西塞
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