人是谁？他（她）经历过什么？为什么要把这样一句话，抛给一个素不相识的、深陷泥沼的陌生人？
那句“有天明就有阳光”，像一颗倔强的种子，在他荒芜的心田里悄然落下。它没有立刻带来翻天覆地的变化，却在他每一次被绝望淹没时，固执地冒出头来，提醒他窗外还有光。
……
樟脑混合着旧纸张的味道，将林晓阳从冰冷的回忆中拉回现实。他睁开眼，午后的阳光依旧温暖地笼罩着书桌，照亮了信纸上未干的墨迹和那支掉落的钢笔。
他低头，看着自己那只扭曲变形、布满疤痕的左手。三年了，这只手依旧笨拙，依旧疼痛，但它还能动，还能握住笔，还能……写字。
他深吸一口气，重新俯下身。用拇指和食指的侧面，以一种近乎别扭的姿势，再次夹起了那支沉甸甸的钢笔。笔尖悬在“心疼”二字洇开的墨团上方，他停顿了片刻，然后，极其缓慢、却无比坚定地，在墨团旁边，重新写下：
“心疼。”
手腕的酸痛加剧了，每一次移动都牵扯着受损的神经。汗水再次渗出，沿着太阳穴滑落。但他没有停下。他回忆着那个改变了他命运的匿名信的语气，回忆着那份在绝境中递来的、不带任何说教的温暖。他继续写道：
“你看，总有人在你看不见的地方，偷偷关心着你。也许是一勺多出来的肉，也许是同桌悄悄帮你捡起的橡皮，也许是门卫大爷在你迟到时偷偷放你进去时的一个眨眼。”
“世界有时很糟，我知道。但请相信，它也没有你想象的那么糟。黑暗很浓，但天，总会亮的。”
“再给自己，也给这个世界，一个看到天亮的机会，好吗？”
“一个也曾站在悬崖边的人：林晓阳”
最后一个字落下，他几乎虚脱。左手无力地垂在身侧，不受控制地微微颤抖。他靠在椅背上，胸口起伏，大口地喘着气。窗外的阳光已经西斜，将他的影子长长地投在地上。他看着桌上那封终于完成的、字迹歪歪扭扭却承载着千钧之重的回信，一种难以言喻的疲惫和一种更深沉的平静交织在一起。
他小心翼翼地将信纸折好，塞进一个干净的信封，用胶水笨拙地封好口。信封上，他同样用左手，一笔一划地写下：“李明收”。
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