凉棚遮一遮，等它们缓过劲儿来就好了。”
苏晓看着他熟练的动作和笃定的语气，紧绷的神情放松下来，轻轻吁了口气：“原来是这样……我还以为……”她有些不好意思地笑了笑，脸颊微微泛红，“谢谢你啊，青山哥。要不是你教我，这些苗怕是早就被我折腾死了。”
“这有啥谢的。”林青山站起身，顺手拿起放在田埂上的草帽，自然地扣在苏晓头上，“戴着，别晒坏了。城里姑娘皮肤嫩，经不起这么晒。”他的动作很轻，指尖不经意间擦过苏晓的鬓角，两人都微微一怔。
苏晓扶了扶帽檐，帽檐下露出的眼睛亮晶晶的，像浸在水里的黑葡萄。“你在看什么书？”她好奇地看向树根上那本厚厚的书。
“《约翰·克利斯朵夫》。”林青山走回树下，拿起书递给她，“罗曼·罗兰写的。”
苏晓接过书，指尖拂过封面，眼中闪过一丝惊喜和怀念：“你也看这个？我在上海时也读过！傅雷先生翻译的版本。”她翻开书页，看到里面密密麻麻用铅笔做的标记和写在空白处的感想，字迹刚劲有力。
“嗯，”林青山点点头，眼神里带着一种超越他农民身份的沉静与思索，“里面说，‘世界上只有一种英雄主义，就是在认清生活真相之后依然热爱生活’。这话……说得真好。”他望向远处连绵的田野和起伏的山峦，目光似乎穿透了眼前的景象，投向某个更遥远的地方。
苏晓看着他侧脸的轮廓，阳光勾勒出他挺直的鼻梁和紧抿的唇线。这个沉默寡言、在村里担任会计的年轻人，身上有一种她在这个偏远山村极少见到的气质——一种对知识的渴求，一种对生活本质的思考。这让她感到一种奇妙的亲近感。
“是啊，”她轻声附和，也望向远方，“有时候觉得，克利斯朵夫那种挣扎和奋斗，离我们很远，可有时候又觉得……很近。”她声音低了下去，带着一丝不易察觉的迷茫，“青山哥，你说……我们以后会是什么样子？”
林青山沉默了片刻。一阵微风吹过，槐树的枝叶沙沙作响，仿佛在低语。他转过头，目光落在苏晓年轻而带着困惑的脸上，眼神深邃而认真：“不管以后是什么样子，总得先把手头的事做好。就像这些苗，”他指了指田里的番茄，“先想办
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