式感。田月鹅陷在被褥里，感觉自己像一棵被大雪覆盖的庄稼，上面是冷的，底下却是热的，那种热不是外来的，是从自己身体最深处、从骨头缝里、从这些年所有隐忍和没说出口的话里，一点一点地、拼了命地往外涌。
他吻她的锁骨，吻她的肩头，吻她手臂内侧那一小片最薄的皮肤。每一下都像是落在琴键上，她发出一声又一声含混的、低低的音符，不成调，却是这世间最原始的音乐。她的手插进他的头发里，他的头发硬，扎手，但她喜欢那种扎手的感觉，像摸到一把晒干了的麦秸，粗糙而真实。
床头灯的灯光把他们两个人的影子投在墙上，交叠在一起，分不清哪个是谁的。风还在窗外刮，霜花在玻璃上结了一层又一层，但这间屋子里的事，和屋外的寒冷没有关系。此刻只有呼吸，只有体温，只有两张褪去了所有伪装的、中年人的脸，贴得那样近，近到能看清彼此眼底的疲惫和温柔。
后来，风声小了，像一匹狂奔的马终于跑累了，慢慢地、慢慢地停了下来。屋子里只剩下取空调压缩机发出的细微嗡鸣，和两个人渐渐平复的喘息。
田月鹅把脸埋在戴志远的肩窝里，闻到他身上汗味和洗衣粉混在一起的气味，觉得安心。戴志远的手臂箍着她，一只手还在她的背上缓慢地、无意识地拍着，像哄孩子睡觉那样一下一下地拍。
“以后我多买几盒备着。”戴志远忽然说，声音沙哑，带着事后的慵懒和后知后觉的歉意，“省得你操心。”
田月鹅没睁眼，嘴角却弯了。她用鼻尖蹭了蹭他的脖颈，含混地嗯了一声。
窗玻璃上的霜花在取暖器的余光里融出了一个小小的圆，透过那个圆，能看到外面漆黑的夜空里，不知道什么时候，又开始飘雪了。雪片不大，细细碎碎的，像有人在天上撒盐，撒得很慢很慢，慢到不像是冬天，倒像是什么人舍不得把这场雪下完。
但那又有什么关系呢。这场雪下不完，就慢慢地下。这个冬天过不完，就慢慢地过。他们有的是时间，有的是慢慢来的底气。毕竟，从二十多岁到快五十岁，二十年的纠缠都不嫌长，一个冬夜又算得了什么呢。
田月鹅在被窝里动了动，把手塞进他的手心里。他的手大，正好把她
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