录的文书正悄悄转动着袖扣——那袖扣是枚小巧的黄铜徽章，刻着赞赞皇家情报部门的鹰徽。他笔下的记录看似详实，实则每个标点都藏着密码，将“迪特格态度软化”“拟派信使”的信息，化作墨痕里的暗记。
库夫施泰因的冈比西斯收到密信时，正用银签挑着烛芯。
展开信纸的手没丝毫颤抖，烛火映在他瞳孔里，将“臣服”二字照得透亮。他轻笑一声，指尖在桌面上敲出节奏——三短两长，是给军械库的信号：“按原计划，把新到的燃烧弹搬到前线，让那些还在犹豫的贵族看看，什么叫‘没得选’。”
与此同时，赞赞炮兵阵地正弥漫着硫磺的气息。
刚结束一轮齐射的士兵们站在炮管旁，靴底踩着混着碎骨的焦土。一个年轻炮手盯着远处被炮火掀翻的山坡，胃里一阵翻搅，手里的擦炮布被汗水浸得透湿。
他身旁的老兵拍了拍他的背，声音沙哑：“怕了？”
“不是怕……”年轻士兵的声音发颤，“就是觉得……那些人刚才还在喊着冲锋，转眼就成了肉泥……”
“这就是赞赞的力量。”老兵吐了口唾沫，眼神复杂，“你该自豪，咱们的炮能让敌人连靠近战壕的机会都没有。”
他指了指天空中缓缓飘落的照明弹残骸，“瞧见没？那些伊利亚的封建兵，以为那是天使掉下来的羽毛，吓得跪在地上祈祷——这仗，咱们赢在他们看不懂的东西上。”
而在伊利亚半岛的残兵里，一个骑士正对着炸烂的军旗哭嚎：“那明明是天火！赞赞人一定是跟魔鬼做了交易！”
他身旁的侍从抖着嗓子附和，直到一发流弹擦过头顶，才抱着脑袋钻进弹坑。
亚历山大站在战壕边缘，军靴碾过焦黑的碎布。
脸上的血污还没擦净，嘴角却勾着抹冷峭的笑。他望着远处溃逃的敌兵，像看着一群被惊散的羊群。副官递来水壶，他接过来抿了一口，喉结滚动间，眼底的狠戾渐渐敛去——刚才炮轰时的轰鸣还在耳边回响，可此刻心里竟有些空落落的。
钻进指挥掩体时，他将沾血的手套扔在桌上，倒头就躺在行军床上。
帆布床发出吱呀的呻吟，他却很快坠入梦乡，梦里没有炮火，只有童年时在庄园里追着蝴蝶跑的光景，阳光暖得让人不想醒来。
天蒙蒙亮时，号角声刺破
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