不是战斗，这是宣泄。
……
战斗结束后。
硝烟散去，雪原上一片狼藉。
张合的吉普车停在了阵地旁。他刚从太原赶回来，一下飞机就直奔这里。
他看到了那满地的日军尸体，看到了正在欢呼的战士。
但他没有笑。
他径直走向了那堆堆积如山的独轮车。
在一个被踩扁的油桶前，张合停下了脚步。
那油桶上，有一个清晰的血手印。那是那个老汉临死前留下的最后的印记。血已经冻成了黑紫色，和黑色的油漆融为一体，分不清彼此。
张合慢慢蹲下身，伸出手，轻轻抚摸着那个血手印。
冰凉，粗糙。
这就是这场战争的底色。
这不是几个将军的博弈，不是几件新式武器的比拼。这是两个民族意志的较量。
只要还有这样的人民在，只要还有这样的独轮车在推。
哪怕关东军有再多的五式战车，有再多的喷气式飞机。
他们也赢不了。
“旅长。”赵刚走到他身后，声音低沉，“统计出来了。为了送这批物资，牺牲了……四百三十七名乡亲。”
张合没有说话。
他缓缓站起身，摘下那双洁白的手套，整整齐齐地叠好，放在那个油桶上。
然后，他退后一步，立正。
对着那些独轮车，对着那片苍茫的雪原，敬了一个标准的、久久的军礼。
风雪更大了。
但在这风雪中，那无数辆独轮车压出的车辙印，却像是刻在大地上的丰碑，永远都不会被掩埋。