气陡然沉了下去。
朱标的手指在案面下面攥紧了。他隐约意识到林远这番话指向了什么——不是在说牢房，也不仅仅是在说朝堂。
是在说皇位的本质。
这时候，殿侧耳房的门又开了。
吱呀一声。和昨夜一样。
朱元璋走出来。
没有人知道他什么时候进的耳房，也没有人知道他听了多久。但从他脸上的表情来看——他听到了最关键的那几句。
老皇帝走到黑板前，站定。
他看了看那两张图。牢房。朝堂。同一个结构。
然后他伸出手，拿起了林远搁在黑板槽上的粉笔。
所有皇子同时屏住了呼吸。
朱元璋没有写字。他拿着粉笔，在“天子”那个圆圈旁边，慢慢点了一下。
粉笔在黑板上留下一个白点。
然后他开口了。
“咱十七岁那年，身上一件衣裳三个补丁，连饭都吃不上。”
声音不重，像在自言自语。
“濠州投军的时候，一杆破枪，枪头都是钝的。杀人得捅三下才能捅透。”
他把粉笔放回黑板槽上，转过身，看着五个儿子。
“你们知道咱后来怎么坐到那把椅子上的？”
没有人敢接话。
朱元璋自己答了。
“杀出来的。二十万人跟咱过长江，活着打进应天的不到三万。陈友谅六十万大军压过来，咱用十万人把他堆死在鄱阳湖。张士诚占着江南最富的地盘，咱硬生生啃了两年，城墙上的箭射得跟刺猬一样。”
他的手抬起来，缓缓握成拳。
“先生说得对。拳，就是权。”
朱元璋看着自己的拳头。那只手上有几道旧疤，指节粗大，指甲下面嵌着洗不掉的暗沉——那是年轻时握枪杆磨出来的茧子，几十年了都没消。
“咱的权——”
他把拳头举到所有儿子面前。
“就是那一百万条命。他们听咱的。”
他松开拳头，语气忽然平淡了下来。
“所以胡惟庸跪在外面的时候，咱不急。”
他扫了一眼朱棣。
“你急了。你想拔剑。”
朱棣低下了头。
“你急什么？他手里有兵吗？他手里有刀吗？”朱元璋的声音里带了一丝几不可闻的嘲意。“他手里只有笔杆子。笔杆子能杀人吗？”
朱棣没抬头，但嘴唇动了一下：“能。”
朱元璋愣了一瞬
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