《换气》
（一章本·悬疑推理小说）
——谨以此书献给所有被“呼吸”遗忘的人
第一章
林秀云死在第三十七次换气之后。
没有血，没有伤，没有挣扎的痕迹。她平躺在青石供台上，双目微阖，唇色淡粉，像睡着了。只有老赤脚医生用听诊器贴她左胸三分钟、又换右胸三分钟，最后摘下眼镜，擦着镜片说：“肺里……没声儿了。”
那年是1978年秋，大青山褶皱深处的槐荫坳，刚通电三个月。电线杆歪斜地插在泥地里，灯泡在祠堂梁上晃，昏黄光晕里浮着细尘，像无数微小的、不肯落定的魂。
我叫陈砚，二十三岁，省卫生厅下派的赤脚医生，背着帆布药箱和一本翻烂的《内经素问》，来槐荫坳驻点半年。没人告诉我，这村子没有卫生所——只有一座修缮过七次的“祝由祠”，和一个从不坐诊、只收生辰八字的“守祠人”。
他叫沈既明，五十六岁，穿洗得发灰的中山装，袖口磨出毛边，却总戴一副琥珀色圆框眼镜，镜片厚得能当凸透镜点火。他从不笑，说话前必先闭眼三秒，再缓缓吐出一口气——那气又长又沉，仿佛把整个肺叶里的旧气都榨干了，才肯吸进新一口。
我第一次见他，是在林秀云出事前五天。
那天暴雨，山洪冲垮了后沟桥，我蹚水送药去东坡队，回程抄近路穿过祠堂后院。推开虚掩的柴门，撞见沈既明跪在青砖地上，面前摆一只黑陶瓮，瓮口覆着三层桑皮纸，纸面用朱砂画满倒写的“寿”字。他正俯身，嘴唇几乎贴住纸面，缓慢、均匀地向瓮中呼气——不是吹，是“送”。每一次呼气，桑皮纸便微微凹陷；每一次吸气，纸面又悄然鼓起，像一张活物的肺。
我站在门口。他没回头，只说：“陈医生，你喘得太急。气浮于上，血沉于下。这样活不长。”
我没答。可当晚，我梦见自己躺在瓮里，纸盖严丝合缝，而沈既明的呼吸，一下，一下，灌进来，灌进来……
三天后，林秀云失踪。
她是村西头林瘸子的独女，十岁，生辰是戊午年七月廿三子时——八字纯阳，天干地支全带火。村里老人悄悄说：“火旺的孩子，烧得快，也……续得久。”
我翻遍县档案馆残卷，在1952年一份被墨汁涂改三次的《民俗稽查简报》
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