夜色像一床厚重的旧棉被，捂在新郑南郊这片临时搭建的寨子上空。
寨子里却亮着光。
几十堆篝火噼啪作响，将简陋的草棚、土墙和一张张疲惫而满足的脸映成暖黄色。空气里飘着烤鱼的焦香和野菜汤的清苦——都是族人在附近垂钓和采摘的成果，但对这些刚从楚国奴役中逃出来的百越人来说，已是天赐的珍馐。
“爹，给。”
一个三十出头的百越妇人捧着只粗陶碗，小心翼翼地绕过火堆，走到寨子中央最旺的那堆火旁。
火边坐着个白发苍苍的老者，脸上沟壑纵横，那是被风霜、饥饿和鞭痕共同刻下的年轮。他是这个临时聚拢起来的小部落的族老。
族老接过碗，浑浊的眼睛在火光里闪了闪。碗里是稀薄的鱼汤，漂着几片野菜叶子，能照见天上疏星。
“你也坐。”他拍了拍身旁的草垫。
妇人是他的女儿。她顺从地坐下，目光却不由自主地飘向四周——
火堆旁，一个年轻母亲正哄着怀里的孩子，用木勺一点点喂着温热的汤；几个半大少年围着一只烤得焦黑的芋头，你推我搡，笑声粗粝却真实；更远处，有人靠在土墙上，仰头望着星空，嘴里哼着旋律古怪的、故乡的歌。
一切都粗陋，一切都勉强。
但族老捧着碗，只觉得有一股温热的、沉甸甸的东西，从胃里一直暖到心口，再蔓延到眼眶。
活着。有块地，有火，有吃食，有同族相伴。
还有……盼头。
“谢天谢地，终于找到了。”
一个苍老、沙哑，带着明显百越口音的声音，突然从寨子破烂的木门方向传来。
族老和其他越人同时回头。
火光边缘，站着一个身影。
那也是个老者，白发稀疏，在脑后勉强束着，头上戴着百越部族常见的藤条箍。
一身深褐色、打满补丁的百越旧袍，手里拄着根歪扭的木杖。他佝偻着背，脸上皱纹堆叠，一副长途跋涉、饱经风霜的模样。
“你也是百越人？”族老眼睛一亮，撑着膝盖站起身，脸上瞬间堆起热情的笑容，“同乡！快，快进来！”
那老翁站在光影交界处，扯了扯嘴角。
那不是一个笑容。更像干裂的树皮被强行撕开一道口子，露出底下更深邃的、不见底的黑暗。
族老却已拄着杖
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