人行道上挤满了露宿的难民。
拉杰什·辛格坐在一家被遗弃的咖啡馆门口，小心地给女儿喂着最后半块饼干。
妻子靠在他肩上，已经饿得说不出话。
他们抵达美国已经三天。
越过边境时的狂喜早已消散，取而代之的是更深的绝望。
没有食物。
没有水。
没有住所。
美国政府设立的临时营地在城市另一端，需要走十公里。
但他们太虚弱了，走不动。
“先生，给点吃的吧。”
一个十几岁的阿三男孩伸出手，他穿着破烂的校服，曾经可能是德里某个好学校的学生。
拉杰什摇头：“我自己也没有。”
男孩失望地离开。
拉杰什看着他单薄的背影，心中涌起一阵酸楚。
他想起了穿越墨西哥时的景象：人们死在路边，尸体被秃鹫啃食。
女人为了半瓶水出卖身体。
知识分子们围坐讨论“到美国后如何重建阿三流亡政府”。
第二天就因为抢夺食物而打斗。
文明，原来这么薄。
“嘿，你们。”一个声音响起。
拉杰什抬头，看见三个男人走过来。
两个白人，一个黑人，都穿着廉价的西装，腰里别着手枪。
领头的白人约莫四十岁，脸上有道疤，眼神锐利。
“新来的？阿三？”
拉杰什点头，把妻女护在身后。
“别紧张。”疤脸男人蹲下来，用带着德克萨斯口音的英语说，“我叫汤姆。”
“汤姆·里德斯。我以前也是当兵的，第101空降师，在缅甸打过仗。”
他看了看拉杰什一家的状况：“没吃的？没住的？”
拉杰什再次点头。
“我可以帮你。”汤姆说，“我有食物，有水，还有个安全的地方可以住。”
“但需要你帮我做点事。”
“什么事？”
汤姆从口袋里掏出一包印着西班牙文的香烟。
“帮我们卖这个。”
“很简单，去你的族群里兜售这些东西，一包给你10美分提成。”
拉杰什皱眉：“这是走私烟？”
“聪明。”汤姆笑了，“但听着，朋友。”
“在这里，合法的工作轮不到你们。”
“工厂，农场，餐厅，所有老板都只雇佣美国人。”
“你们要么饿死，要么，接受现实。”
他压低声音：“而且不只
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