亮了桌面上的一小片区域，而房间的其余部分都沉浸在一种介于昏暗和黑暗之间的模糊地带。
窗前有一个人影，理查德·富尔德背对着门，站在落地窗前。
他站在那里，双手插在西裤的口袋里，看着窗外的曼哈顿。
那个身影的轮廓被窗外的城市灯光勾勒出来——宽阔的肩膀，略微佝偻的背脊——等等，佝偻？
麦克达德在门口站住了。
他在雷曼工作了这么多年，从来没有见过富尔德佝偻着背。
从来没有。
富尔德的脊背永远是挺直的。
在董事会上，在交易大厅里，在国会听证会上，在和竞争对手谈判的桌子后面，甚至在三个月前那场大都会博物馆的晚宴上——当他冲向埃因霍恩的时候，他的脊背依然像一根铁棍一样笔直。
但现在，那根铁棍似乎被某种看不见的力量从中间弯折了。
"理查德。"
麦克达德开口了，他的声音在半暗的办公室里显得有些干涩。
富尔德没有转身。
"我听到你了，巴特。"
他的声音从窗户的方向传过来。不是那种标志性的低沉咆哮。
麦克达德走进了办公室。
他没有坐下。他站在办公桌和沙发之间的那片空地上，和富尔德之间隔着大约五米的距离。
台灯的光照在他的脸上，但富尔德的脸在窗户的逆光中只是一个暗色的剪影。
"联储那边的会开完了。"麦克达德说。
"嗯。"
"你想听结果吗？"
这个问题极其愚蠢。
他当然想听。
他在这间办公室里等了整整四十八个小时就是为了听这个结果。
他把所有的赌注、所有的希望、所有的最后一丝信念都押在了纽约联储那间会议室里。
但麦克达德还是问了。
因为他需要一个过渡，一个从"还没说"到"已经说了"之间的、哪怕只有半秒钟的缓冲。
富尔德终于转过身了。
他从窗前那片逆光中走了出来，走进了台灯的光晕范围。
麦克达德看到了他的脸，然后他在心里猛地倒吸了一口气。
他的脸看起来像是在两天之内老了十岁。
眼窝深陷到了
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