第二天天亮，玉没亮。一整个白天，它都安静地躺在桌上，灰白温润，没有一丝光泽，像一块被河水冲刷了多年的卵石，躺够了，不打算再开口了。赵苓端着碗从灶房出来，隔着桌子看了玉一眼，问我：“它今天不说话了？”我说：“可能晚上说。”她说：“要是一直不说呢？”我说：“那就等。”她把碗放在桌上，碗底磕在桌面上发出一声轻响，像是石子落进浅水，声音短促而干脆，“你等得起？”我看着她，“等得起。”她没再问，转身进灶房了，围裙带子在身后甩了一下，打在门框上，啪的一声，像谁打了个响指。
下午，阳光从院门口斜着照进来，落在青砖上，晒着门槛，暖洋洋的。鸡在院子里刨土，刨出一条虫子，叼着跑远了，其他的鸡在后面追，叽叽喳喳，把影子拖得老长。我坐在门槛上，靠着门框，棉垫子垫着，不凉。沈远从堂屋里出来，手里拿着那本《沈门记事》，翻到沈怀义那页，低头看了一会儿，又合上了。“沈怀义挖了两条路。一条往东，他走完了。一条往东南，他没走完。他选了活的那条，把死的留给了沈怀恩。”他把书放在窗台上，“现在死的又活了。”我坐在门槛上，看着院子里的鸡，鸡在墙根下刨出一个浅坑，蹲在里面，缩着脖子，闭着眼，像是要下蛋了。“活的死的，都得走一遍才知道。”
夜里，玉又亮了。光从玉心深处透出来，淡的，暖的，像是有人在里面睁开眼，适应了好一会儿才看清外面的样子。赵苓正在灶房洗碗，水声停了，她没出来，站在门里面，手里还攥着湿抹布，挤在门框边，隔着半间屋子听这边说话。沈远坐在椅子上，把铜铃搁在膝盖上，没有摇。他的声音从玉里传出来，比上次清楚一些，像是睡够了，语气也缓了：“昨天说到死路。”
“说到路是死的。”
“路挖到头的时候，我站在尽头。什么都没有。没有裂缝，没有水脉，没有地府的路。只有一堵石壁，凿过了，凿穿了，后面还是石头。”他顿了顿，像是想了一下措辞，才又说下去，“沈怀义挖了十几年，挖到尽头发现是死路。他不甘心，又挖了另一条，往东。那条路是活的，通向裂缝。他选了活的路，把我留在了死的路里。”
“他把
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