夜色深倦。进宝房里的灯还点着，在雕花木棂的窗纸上映出一团昏昏的光。远远看，像墨海里浮着的一粒星。
春儿在床榻上摊开一方包袱布，往里头一件件排行李。也没多少东西——护膝、风帽、贴身的换洗里衣。太过仔细了，一点小的不平和褶皱就要取出来重新叠好。
进宝背对着她在杂物柜子那儿翻找，他正弯下腰去摸柜子底部的腰牌，肩胛骨撑着衣料，撑出两道薄薄的棱。
屋里太静了。衣料窸窣、腰牌磕碰柜壁的声音，每一样都轻得过分。可合在一起却压在春儿心口上，堵得她难过。
春儿转过身看进宝。烛火里他的背影有些摇晃，从肩到腰一条利落的弧，还是那副什么都扛得住的模样。
“进宝……”她轻轻叫他。
进宝一怔，直起身扭过头来。烛光在他侧面亮着，在他下颌处投下一片暗影，将那张脸衬得愈发锋利。
“怎么了？”
他问得没什么情绪，手里还捏着一只刚翻出来的湖笔。春儿张了张嘴，斟酌了好一会儿也没能发出声来，只把手摁在自己心口上。那里头有个又沉又冷的东西，从会客厅一直梗到现在，怎么也吐不出来。
进宝看了她片刻，没追问。他转过身去，从柜子夹层里摸出几块碎银，同那只湖笔一道搁在桌上，又去翻别的东西。
“您说——”
春儿往前走了两步，那些话自己从心口往外顶。
“您说，我是不是很没用？”
进宝的手顿了一下，却没回头。他翻找的动作急了点，袖子一带，柜子里挂着的几支湖笔在笔架上骨碌碌打转，有一支啪嗒滚落下来。
春儿盯着他肩胛骨撑起来的那一小块布料，鼻子里堵得厉害。
“您说……我为什么，扳不过您来。”
进宝没有转身。脊背绷着，比方才更紧。
“您为什么就那么喜欢把自己当卒子使？”她声音比自己预想的大，可说了一半眼睛就红了，后头的话开始发颤，“我是不是太没用了——您一点儿指望不上我？”
一丝回声也没有。满室只有她自己急急的喘。柜门上雕着的荷花纹在烛火里明暗，活了似的。
“我觉得我有用一些了，真的。您看我一眼行不行，我宁愿代您去死。”
这些话分不清是冲他去的还是冲自己来的
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