昨夜下了一场雪，凌冽的寒风吹了一夜。
春儿靠在值房冰冷的墙上，一动不动。手指搭在窗沿，冻得青白，像一截挂在檐下的冰凌子。
她看着院子里那株老梅——前不久，她还和巧穗一起折过它的枝条。
现在，梅花被风吹的七零八落，快谢尽了。
“春儿。”
江选侍的声音在身后响起，很轻，像怕惊扰一只小雀。
春儿没应。过了许久，才慢慢转过身。眼珠子转得很慢，空茫茫地落在江选侍脸上，又像穿过去，落在很远、很空的地方。
江选侍心里那点盘算，被她这副模样硌了一下。
这几日，她变着法子想让这丫头活过来。殿里最后一点银耳炖了甜汤，春儿喝后却吐了，好像肠胃也在抗拒这一点甜头。找来纸笔让她写心事，她楞楞的看了半晌，最后只哑着嗓子说：“奴婢……不能写。”
“那就不写心事，”江选侍放柔声音，像哄孩子，“只写眼前景，好不好？像咱们之前折梅作诗那样。”
春儿茫然地望向窗外。
风正嚎着，卷起雪粒扑在窗纸上，沙沙的，像无数细小的爪子挠着。她忽然想起景阳宫那个雪夜，菜地荒着，那个人提着灯从风雪里走来，影子被拉得又冷又长，像一道劈开混沌的裂痕。
那时她怕他。
现在……现在她怕再也见不到他。
鬼使神差地，她伸出手，握住了笔。
笔杆冰凉。她忽然想起那双手——骨节分明，带着沉水香的冷意——曾经包裹住她颤抖的手指，一笔一划，教她写下“春”、“儿”。
笔尖悬在纸上，颤抖着，迟迟落不下去。
“小主！”巧穗的声音伴着急促的脚步声撞进来，打破了凝滞，“有人递了您的信。”
江选侍回头，接过巧穗递来的信封。拆开扫了一眼，脸色便一寸寸白下去。是父亲的信，字字泣血：家产典卖殆尽，哥哥若再不能入仕，伯位便要落在旁支手里，江家……就完了。
求她在宫中，想想办法。
办法？她能有什么办法？一个无宠无势、自身难保的选侍。
她将信折好，指尖用力到发白，几乎要将薄薄的纸页掐破。再抬头时，脸上已恢复了平静，只是眼底那点强撑的光，碎得厉害。
“巧穗，”她声音稳得有些刻意，“给春儿房里
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