光落在她的掌心上。她的掌心上很多纹路，交叉着，缠绕着，像一张小小的地图。他不知道那些纹路通向哪里，但他想走一遍。
傅言之的手抬了起来，手指悬在她的掌心上。没有落下去，悬在那里，像一只犹豫不决的鸟。
苏棠没有催他。她等着。
傅言之的手落下来了。他的手指穿过她的指缝，握住了她的手。他的手心贴着她的手心，温热的，干燥的，有力的。他的手指在她的指间微微收紧，把她握住了。
苏棠低下头看着他们握在一起的手。两只手放在一起很好看——一只有茧，有面粉，有做甜品留下的痕迹；一只干净，修长，骨节分明。但此刻它们握在一起，一样温暖，一样用力，一样不想松开。
她抬起头看着傅言之。
他在笑。不是嘴角微动的那种，是整张脸都在笑。眼睛弯成了月牙，眼角有细纹，嘴角上扬到了一个苏棠从未见过的角度。他握着她的手，在“棠心”角落靠窗的位置上，在下午三点的阳光里，笑得像一个得到了全世界最好礼物的孩子。
“傅言之。”苏棠说。
“嗯。”
“你笑什么？”
“笑你。”
“笑我什么？”
“笑你终于把手翻过来了。”
苏棠愣了一下才反应过来——他在等她。从第一天他“不经意”碰她的手开始，他就在等她把翻过来的那只手伸出来。他碰她的手背，碰她的手指，碰她的脸颊，每一次都在试探，每一次都在等。等她不再躲，等她把手翻过来，等她把掌心朝上，等他可以名正言顺地握住。
苏棠的眼眶热了，但没有哭。她弯起嘴角，握紧了他的手。
“傅言之。”
“嗯。”
“你以后不用‘不经意’了。”
傅言之看着她，嘴角的弧度又大了一点。“好。”
两个人隔着一张木桌，面对面坐着，手握着。窗外的阳光照在他们交握的手上，金色的暖光把两只手照得透亮。苏棠的手指在他的指间微微动了一下，他在她手背上轻轻按了一下作为回应。不是说话，但比说话更清楚——你动一下，我就回应一下。
苏棠觉得整个人轻飘飘的，被一只大手托着，飘在一个很高的地方。那个地方没有名字，但她想在那里待一辈子。
下午的时间像一条被拉长了线，慢慢地、慢慢地从他们身边流过。傅言之
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