但比起车厢里的铁笼，这里至少能伸直腿了。
他想起白天被带走的那个小女孩，她的哭喊声还在耳边回荡。他也想起那个呆呆的小男孩，被那个身上有草药味的老四带走，不知道“处理掉”是什么意思，但肯定不是什么好事。
还有那个脸上有刀疤的男人，那个检查他们像检查牲口一样的男人。他说的那些词——“渔村”、“马戏团”、“采生折割”——每一个都让聂刚感到莫名的恐惧。
“大勇。”聂刚轻声唤道。
“嗯？”
“你知道‘采生折割’是什么意思吗？”
黑暗中，大勇沉默了很久。久到聂刚以为他睡着了，他才用几乎听不见的声音说：
“就是把小孩……弄成残废，然后让他们去街上要饭。”
聂刚浑身一颤，感觉一股寒气从脚底直冲头顶。
“那个呆呆的小男孩……”他不敢说下去。
“不知道。”大勇的声音很冷，“但我们不能变成那样。”
“那……我们会变成什么样？”小文带着哭腔问。
没有人回答。
月光静静地照进屋子，照在三个蜷缩在干草上的孩子身上。他们那么小，那么瘦，在巨大的黑暗和未知的命运面前，脆弱得像风中残烛。
聂刚闭上眼睛，强迫自己睡觉。在睡着前的最后一刻，他听见大勇低声说：
“我们要活下去。不管发生什么，都要活下去。”
这句话，聂刚记了一辈子。
而在这个夜晚，在距离清水镇一千多公里外的贵州山区，聂刚的父母刚刚结束又一整天的寻找，拖着疲惫的身子回到家中。
聂刚的母亲坐在门槛上，手里攥着儿子穿过的一件小衣服，眼睛已经哭肿了，再也流不出眼泪。父亲蹲在院子里，一根接一根地抽烟，脚边散落着一地烟头。
镇上的民警下午来过，说已经立案，会尽力查找，但让他们“做好心理准备”。
“这么多天了，孩子恐怕……”民警没有说下去，但意思已经很明显了。
聂刚的母亲突然站起来，冲进屋里，从抽屉里翻出一张照片。那是聂刚去年在镇小学门口拍的，照片里的孩子笑得灿烂，缺了一颗门牙。
“我的刚仔……一定会回来的……”她喃喃自语，把照片紧紧贴在胸口。
窗外，夜风呼啸而过，吹得老旧的
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