痛。是那种从骨头缝里渗出来的、绵绵密密的钝痛，还有火烧火燎的高热，像无数蚂蚁在血管里爬行啃噬。但比这更清晰的，是一种奇异的清凉感，从肋下伤口处，一丝丝、一缕缕地渗入，所过之处，那锥心刺骨的阴寒剧痛，竟被稍稍压制，带来一种近乎麻木的舒缓。
谢云舟费力地掀开沉重的眼皮。视线先是模糊一片，只有昏黄跳动的光晕，和一片低矮、结着蛛网的木梁屋顶。鼻腔里，是浓郁到化不开的、混合着各种草药和烟火气的复杂味道，不算好闻，却奇异地带来一丝安心的感觉。
这是……哪里？他最后的记忆，是木屋前温暖的灯光，和彻底失去意识前，那如释重负的解脱。
他还活着？被救了？
他艰难地转动脖颈，目光扫过四周。这是一间极其简陋的木屋，陈设粗陋，却堆满了各种晒干的草药、藤筐、瓦罐，以及一些他叫不出名字的、形状奇特的制药工具。屋角，一个简陋的石头灶膛里，柴火正发出轻微的噼啪声，上面架着一个黑乎乎的陶罐，罐口冒着白色的热气，浓郁的苦药味正从那里散发出来。
一个佝偻着背、穿着洗得发白的粗布短褂、头发花白稀疏的老者，正背对着他，坐在一个小木凳上，用一把小石杵，在一个石臼里，不紧不慢地捣着什么。那石杵与石臼碰撞的、有节奏的“笃笃”声，在这静谧的木屋里，显得格外清晰。
是这位老者救了他。
谢云舟张了张嘴，想说话，喉咙里却只发出“嗬嗬”的、如同破风箱般的嘶哑声响，干裂的嘴唇粘在一起，一阵刺痛。
“醒了？”老者头也没回，声音沙哑低沉，带着一种久居山林的、与世隔绝的漠然，“别急着说话。你伤得不轻，毒入经髓，又失血过多，能捡回条命，算你祖上积德。先把这碗药喝了。”
说着，老者放下石杵，用一块干净的布垫着，端起灶膛上那罐滚烫的药汁，倒进旁边一个缺了口的粗瓷碗里。然后，他转过身，端着药碗，走到了木榻边。
借着灶膛和油灯的光，谢云舟终于看清了老者的脸。那是一张布满深深皱纹、如同风干树皮般的脸，皮肤黝黑，是常年风吹日晒的痕迹。一双眼睛却异常清亮，带着一种洞悉世事的锐利和疲惫。下巴上一撮
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