，那具精细傀儡从他身边走过去的时候，空气里留下的就是这种味道。干燥的，像晒透了的麦秸，底下藏着一丝焦糊。
傀儡来过了。或者说，傀儡现在就在这里。
苏寒没有动。他蹲在井台边上，右手还拢着蜡烛的火苗，左手已经不动声色地摸向了腰间。他的腰带上别着一把铜尺，是老阵师留下的另一件遗物，尺面上刻满了密密麻麻的刻度线和一些他至今没有完全读懂的符文。铜尺本身不算武器，但它是纯铜打的，分量不轻，抡起来砸在傀儡的木制关节上至少能给它留下点痕迹。
他的手指刚触到铜尺的边缘，堂屋里的黑暗中就传来了一声极细微的响动。不是脚步声，也不是衣料摩擦的声音，而是某种更轻更脆的声响——像是竹篾被弯折到极限之后突然弹直了，发出一声短促而清脆的“啪”。
苏寒缓慢地站起身来，把铜尺从腰间抽出来握在右手里，左手端着蜡烛，朝堂屋的方向跨了一步。烛光照进了堂屋的门槛，在黑暗中切出一道长方形的光圈，光圈落在堂屋的泥地上，照出了一双脚。
那双脚穿着一双黑布鞋，鞋面上沾着星星点点的芝麻粒，鞋底的边缘有一圈黄色的泥巴。苏寒认得这双鞋——今天白天在镇口烧饼铺门口，那具傀儡就是穿着这双鞋站在他面前的。黑布鞋，沾了芝麻，鞋底踩着从烧饼铺门口带出来的泥巴。