拐杖和皮鞋交替的声音。铁头杵在地面上，被刻意控制了力道，几乎不出声。
苏晚的右手在黑暗中已经摸到驳壳枪握把上了。
脚步停了。
三秒。
一个很轻的动作——什么东西搁在了地上。瓷器碰水泥地的声响，很小，像两根指头弹了一下桌面。
然后脚步声往回走了。拐杖点地的间隔比来的时候慢了一点。
苏晚等了十秒。
她摸黑走到门边，把门拉开一条缝。
走廊空了。三楼楼梯口方向传来一个极远的、铁杖头碰水磨石的闷响。
地上放着一个搪瓷杯。
苏晚蹲下来。杯子里是水，还有温度。她用手指碰了一下杯壁——不烫，但明显比室温高。烧开过，晾到能入口的程度。
杯底压着一张纸条。
苏晚把纸条抽出来，拿到窗边。月光从小窗透进来一点。
谢长峥的字。铅笔写的，力道不重，笔画有些抖——大概是拄着拐杖的另一只手写的。
两个字。
“枪呢。”
苏晚把搪瓷杯端起来，喝了一口。水从喉咙滑下去，有点甜。不是加了糖。是烧水的时候壶底有水垢，煮出来带那么一股子矿物质的味。
她把杯子里的水喝完了。
纸条折了两折，塞进左胸口袋。手指碰到了里头那堆东西——弹头、弹壳、照片边角、金属标片的棱。
碎镜片的位置还是空的。多了一张纸条。
苏晚把口袋按了按。
三楼。拄着铁拐杖。腹腔里切掉了一堆东西。腰上裹着纱布。从三楼走到一楼，再从一楼走回三楼。就为了送一杯温水和两个字。
枪呢。
你的枪还在不在你手上。
你还能不能打。
你还安不安全。
苏晚站在月光里，嘴唇动了一下。幅度很微。
她把搪瓷杯放在窗台上，走到帆布包前面，伸手摸了摸裹着毛瑟步枪零件的油纸。
枪在。
苏晚在黑暗里重新靠墙坐下来。这回她闭上了眼。
口袋里的纸条隔着布料硌在肋骨上，和那些金属信物挤在一起。
她的手垂在膝盖两侧，右手食指安安静静的。
走廊里恢复了整夜的沉默。
但杂物间的角落里，苏晚的呼吸频率比入夜前慢了三拍。
天亮前，她要做一件事。
帆布包最里层，铁盒底下，压着那三张瑞典道林纸—
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