用后背，将那道缝隙也堵上了。
苏晚在沉默里想了很多事。
想起她穿越第一天，从高粱地里爬起来时，那种天塌地陷般的茫然。
想起三发三杀后，蹲在泥地里，吐得连胆汁都出来的滋味。
想起台儿庄的地下室，陈二狗从口袋里掏出来，递给她的那几块硌牙的旧硬糖。
想起刘瘸子用胸膛，死死压住那颗香瓜手雷的最后一秒。
想起张麻子迎着装甲车的热浪，笑着冲上去的背影。
想起所有这些人，最后都没了。
只有她和他的手，还是热的。
“长峥。”
苏晚第一次这样喊他的名字，不带姓。
谢长峥的手指，在口袋里几不可察地紧了一下。
“嗯。”
“等打完仗——”
“别说‘等’。”谢长峥打断了她。声音不重，但很结实，像一颗砸进泥土里的石头。
“说了‘等’，就像许愿。”他看着溪水里破碎的月光，“在这地方，许愿不灵。”
苏晚停顿了一下。
然后她点了点头，声音很轻：“那就不等。”
她看着他，又补了一句：“不等，就不欠。”
谢长峥把手从口袋里抽了出来。
苏晚以为他要放开，但他没有。
他只是换了一下手——用左手继续扣着她的右手，腾出来的右手，从另一个口袋里掏出了那块碎镜片。
他把那块碎镜片，放在了苏晚的掌心里。
镜面被他的体温和手指磨得微微发亮，翻过来，能模糊地映出两个人并排的、线条坚硬的下巴轮廓。
“帮我收着。”他说。
“理由？”
“口袋烂了，装不住。”
口袋没有烂。
苏晚知道。
他也知道她知道。
她把那块碎镜片握在手心，金属上还残留着他滚烫的体温。
然后，她把它放进了自己左胸的口袋里。
那个口袋里，装着那颗变形的九九式弹头，装着刻字的弹壳，装着苏蕙兰的照片，装着名册残页，装着那张蓝色编码的电报纸，装着那封写给清一的遗信。
现在，又多了一块碎镜片。
苏晚把口袋的纽扣，仔细扣好。
那个口袋已经被反复摸索、揣取、贴身压着入睡，布面被磨得发灰发软。
她轻轻拍了拍胸口，能清晰地感受到，所有这些信物硌着肋骨的、沉甸甸的重量。
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