2027年1月5日，小寒。清晨，河生醒来时，窗外的天还没有亮透。他侧过头，看了一眼床头柜上的日历——新的一年了，小寒了。一年中最冷的时节。他轻轻起身，走到阳台上。小寒的风像刀子，割在脸上生疼。梧桐树的枝丫光秃秃的，挂着一层白霜。墙角那棵石榴树沉默着。花坛里的土冻得硬邦邦的。母亲说过，小寒大寒，冷成冰团。河生想起小时候，小寒这天，母亲会把家里的棉袄、棉裤、棉鞋都翻出来，放在炉子边上烤。烤热了，给他穿上。他穿上棉袄，笨重得像一只熊。母亲笑了，他也笑了。现在母亲不在了，可他每年小寒还是会想起母亲烤棉袄的样子。火光映在她脸上，红彤彤的，把她的皱纹都照平了。她不烤火，她烤他的棉袄。他的棉袄暖了，她的手还凉着。河生站在阳台上，摸了摸自己的棉袄，很暖和。林雨燕买的，羽绒的，轻便，暖和。可他总觉得不如母亲烤的那件暖和。那件棉袄早就不知道哪里去了，可那份暖还留着。在他骨头里，在心里，在每一个小寒清晨的记忆里。
河生在阳台上站了一会儿，回屋换了一身衣服。穿上了林雨燕给他买的那件厚棉袄，深蓝色的，很暖和。把铜铃从抽屉里拿出来，放进贴身的口袋里。铜铃冰凉凉的，贴着胸口，很快就暖了。方卫国该打电话来了。每个节气，他都打。从不落下。可这几天，他没打。河生等了两天，没有电话。他打过去，没人接。他打给方卫国的儿子。电话响了几声就接了。“陈叔。”“你爸呢？”“我爸住院了。感冒，转肺炎。医生说需要观察几天，没什么大事，您别担心。”河生握着手机，沉默了一会儿。“我明天去北京。”“陈叔，不用。我爸说您别来，天冷，您腿不好。他说他没事，过几天就出院了。他说他还要写《小寒笔记》，写完了给您寄过去。”“好。我等他。”
挂了电话，河生站在窗前。窗外的天灰蒙蒙的。方卫国住院了，他不能去看他。天太冷了，路太远了，他的腿不行了。他怕自己还没到北京就倒下了。他倒下了，方卫国更没人照顾。他不去，可他想去。他想去看看方卫国，看看他瘦了没有，头发白了没有，还能不能笑。他一定还能笑。他这个人
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