淡。”
沈砚站起身，走到窗边，一把拉开窗帘：“都过来看看。”
众人战战兢兢地凑过去。
透过窗户，街面上那些灰棉袄士兵正急匆匆地往南边跑，虽然乱，但没人停下来挖战壕。
“姓傅的他不傻，真要把这四九城给炸平了，故宫没了，太庙塌了，他以后死了埋哪？老祖宗的坟头都能让人给刨了！这骂名，借他十个胆子他也不敢背。”
正说着，远处猛地压过来一阵闷响
不是炮击，是飞机引擎的声音。
众人吓得就要往桌子底下钻。
“听动静不对！”沈砚一把推开窗户，寒风灌进来，吹得桌上的油灯火苗子乱窜，“不是轰炸机那种闷雷声，飞得慢，没带着哨音。”
天空中，一架没有任何标识的飞机低空掠过。没扔炸弹，倒是撒下来漫天的白纸片子，跟下雪似的盖住了这座古老的城市。
一张薄纸被风卷着，打着旋儿越过院墙，贴在了窗棂上。
杨文学眼尖，抢先一步跑出去，哆哆嗦嗦地取下那张纸，递了过来。
纸张粗糙，油印的字迹有些模糊，但最上方那几个大字却力透纸背：
【告北平守军及市民书】
【……为保全北平古都，为保全两百万市民生命财产……放下武器……和平解决……】
沈砚看着传单上的字句，弹了弹纸张，笑了一声，他将那张薄纸拍在桌上。
“看看，这天马上就要亮了。”