冰，远处雁门关城头响起低沉的梆子声，天色彻底大亮了。
陈玄身上换了一件青色棉布长衫。料子粗糙得很，洗得发白，针脚也谈不上齐整，那是他远在京城的发妻，在昏暗的油灯下一针一线为他亲手缝制的。
不是很贵，甚至有些寒酸，但是干干净净的。
他将自己打理得一丝不苟。发髻束得一根不乱，面容洗得没有一点污迹。一身上下，没有半点污秽。
那件破败不堪、染尽牡丹残汁与半干血浆的紫色官袍，被他齐齐整整地叠放在床头。
行囊最底层，其实还压着一件崭新的备用官袍。
那是出京时礼部专门配发的，绣工精致，胸前那头代表着公正不阿的獬豸补子，在晨光中闪烁着金丝银线的微光——那头神兽的眼睛绣得极为逼真，凶煞、威严，像是一个从来没有在草原上挨过风雪、从来没有见过饿死流民的、干干净净的神灵。
陈玄俯身看着它。看了很久。
最终，还是连看都没再看它一眼，转身走开了。
他很清楚，今日要登门拜访的，是满门忠烈、一门九丧的镇北王府。是那个用命，替大夏挡住草原蛮子屠刀的萧家。
披着那层代表虚伪朝廷的官皮前去，只会平白辱了萧家英烈的牌位。
唯有这一身清清白白的布衣，才称得上是一个大夏子民，对护国将门该有的、最纯粹的敬重。
那本足以要了半个大夏朝堂大员性命的牛皮账册，已被他严丝合缝地贴肉揣进里衣，用布条系了两道死结，死死扎在腰间。
牛皮封面的粗糙和冰冷，紧紧贴着他干瘪的肋骨，勒得皮肉生疼。但他浑然不觉硌痛——那本账册的分量太重，重到他觉得唯有这样，贴着心口，才算没有辜负它。
至于那只破边残碗，他寻来了一块洁白无瑕的麻布。他干枯的手指微微颤抖着，一层压着一层地将其裹紧，动作轻柔得好像在裹一枚随时会碎的薄壳鸟蛋。
他将其端端正正地安放进随身行囊。还特意在碗底垫了一件折好的厚棉衣，生怕接下来的一路颠簸，磕碎了那个饿死的流民，留在人间的最后一件东西。
他做这一切的时候，没有人看见。
但他做得很郑重，郑重得像是在举行一个只有他自己知道的、迟来了很多年的仪式。
石阶门
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