样下去会感染！可能伤到神经，以后都不能弹！”
她不说话。
她知道后果。但她更知道，不拼，就永远回不去。
“我带你去医院。”他说。
“不用。”她抽回手，“我自己处理就行。”
“苏音——”
“顾辰风。”她打断他，声音很平，“你知道我丢了什么吗？我丢了三年，丢了孩子，丢了健康，差点丢了命。现在我能重新弹琴，能重新开始。你觉得我会因为疼就停下吗？”
她戴着黑色眼罩，却像直直看着他。
她眼里有痛苦，有决心，有绝望，也有希望，还有一股疯劲。
顾辰风看了她几秒，叹口气。
“至少让我帮你处理伤口。”他从袋子里拿出一个小药箱，“我来之前就猜到了，带了药。”
她愣住，点点头：“谢谢。”
两人坐下。顾辰风打开药箱，拿出消毒棉、药膏、绷带。
“手给我。”他说。
她伸手。
他动作很轻。用棉片擦每个破掉的指尖，像在碰易碎的东西。消毒水刺痛，她皱眉，但没出声。
“疼吗？”他问。
“不疼。”她说谎。
他看了她一眼，没拆穿。继续擦，涂药，再用绷带一圈圈包好。
他的手修长，动作准，像医生做手术。
“你学过医？”她突然问。
“没有。”他笑，“但我学过钢琴。我们都知道怎么处理手伤——起泡、割伤、指甲裂开，都常见。”
他顿了顿：“我十六岁那年，为了比赛，一天练十四小时。最后手指肿得像胡萝卜，指甲下出血，疼得睡不着。老师骂我，说‘音乐是艺术，不是自残’。”
“后来呢？”她问。
“后来我休息三天，等手好了，重新安排练习。更科学，更有效，不是光堆时间。”他包好最后一根手指，“有时候，休息和思考比瞎练更重要。”
她看着包好的手，没说话。
“我不是让你少练。”顾辰风收起药箱，“我是希望你能聪明点练。我知道你想追时间，恨不得一天有48小时。但太急反而坏事。手坏了，一切都完了。”
他从袋子里拿出保温盒：“给你带了午饭。吃完休息一小时，让手缓一缓。下午我可以陪你练，帮你听问题。”
她打开保温盒，里面是粥和小菜。
她眼眶忽然发热。
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