石。一切都保持着原样，像是主人只是暂时离开，随时会回来坐下继续工作。
“这里……”苏晴走进去，脚步放得很轻，声音也不自觉地压低，“一直保持原样？”
“嗯。”陆泽深跟在她身后，轻轻关上门，隔绝了外面的世界，“母亲去世后，我每周会让人来打扫除尘，但绝不允许移动任何东西的位置。工具要按原样摆好，图纸要按原来的顺序放回。我想保持……她最后离开时的样子。”
苏晴走到工作台前，晨光照在那些工具上——已经有些年头了，但保养得很好。她小心翼翼地拿起一支绘图铅笔，笔杆是深褐色的，上面有小小的刻字：“陆婉如，1988”。
“你母亲的名字？”她轻声问，指尖轻轻摩挲着那些刻痕。
“嗯。”陆泽深走到她身边，也看向那支笔，“陆婉如。我外公取的名字，希望她‘温婉如初，不忘初心’。”
苏晴把铅笔放回原处，指尖轻轻拂过工作台光滑的边缘。她能想象，很多年前，一个温柔而安静的女子坐在这里，在晨光或暮色中，用这支笔画下那些未能实现的设计梦。工作台上还有一本摊开的素描本，纸页已经泛黄，上面用铅笔勾勒着一枚胸针的草图，线条流畅而富有情感。
“设计稿在那边。”陆泽深指向角落的一个深色橡木柜子。
苏晴跟着他走过去。陆泽深打开柜门——里面是几十个厚厚的牛皮纸文件夹，整齐地排列在架子上，每个文件夹的脊背上都用娟秀的字体标注着日期和主题：“1989·春·花卉系列”“1992·夏·海洋灵感”“1995·传统纹样新解”……
“这是她三十年的心血。”陆泽深抽出标注着“1988-1990”的那本，递给苏晴，动作轻柔得像在交接什么易碎的珍宝，“从她十八岁开始画，到四十八岁去世前一个月。每一页，都是她没能说出口的话，没能实现的梦。”
苏晴小心翼翼地接过，在晨光中缓缓翻开。
第一页是一张泛黄的素描，画的是个很简单的戒指，线条还显稚嫩，但能看出设计者的用心。戒指的造型是一枚缠绕的藤蔓，顶端有一颗小小的星星。旁边用娟秀的字迹写着：“十八岁生日，给自己的礼物。希望有一天，能戴着它出嫁
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