我十八岁那年，母亲去世。葬礼结束后，我把自己关在房间里三天。出来时，父亲对我说：‘阿深，从今天起，你是陆家唯一的继承人了。感情用事，是大忌。’”
他扯了扯嘴角，那笑容没什么温度：
“所以后来，我学会了把情绪锁起来。失眠？没关系，不影响工作就行。孤独？谁不孤独？商业伙伴来来去去，家族亲戚各有算计——习惯了就好。”
他说得轻描淡写，但苏晴听出了话里的重量。
那种……被身份和责任一点点压弯，却还要挺直背脊的重量。
和她这三年，何其相似。
“我也……经常觉得孤独。”苏晴轻声说，“工作室刚成立时，一个人画图，一个人跑工厂，一个人应付催债的电话。有时候凌晨回到家，对着空荡荡的屋子，会突然想：我这么拼，到底为了什么？”
她看向窗外：
“后来我想通了——不是为了证明给谁看，是为了对得起当年那个，在妈妈病床前发誓‘要成为最厉害的设计师’的小女孩。”
陆泽深看着她。
灯光下，苏晴的侧脸柔和而坚定，眼里有细碎的光在闪动。
像她设计的那些宝石，在暗处也会自己发光。
“你做到了。”他说。
苏晴转头看他，笑了：“还没。但我会做到。”
“我相信。”陆泽深端起茶杯，和她轻轻碰了一下，“敬孤独，也敬……还没被孤独打败的我们。”
瓷器相碰，发出清脆的声响，在寂静的凌晨里格外清晰。
两人相视而笑。
那笑容里，有疲惫，有理解，还有一种……终于被看见的释然。
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茶喝到第三泡时，窗外的天色开始泛青。
陆泽深看了眼手表：“四点二十。你该回去睡一会儿。”
“我……”
“别说不。”陆泽深起身，“我开车送你。”
苏晴跟着站起来，腿有点麻，踉跄了一下。陆泽深下意识伸手扶住她的胳膊——很稳，但一触即分。
“谢谢。”苏晴小声说。
“毯子带上。”陆泽深指了指她刚才坐的位置，“车上空调凉。”
苏晴抱起那条薄毯——深灰色，羊毛质地，角落绣着一个小小的“陆”字。显然是他的私人物品。
她没说什么，只是跟着他走进电梯。
凌晨的电梯安静得能听
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