，全营喝了一夜。老赵说，等天下太平了，他请咱们喝茅台。”
“老赵死在哪一年？”
“民国二年。南京。攻城的时候被流弹打中脖子，死得很快，没遭罪。”程振邦又喝了一口，把碗放在桌上转了个圈，“有时候我觉得，咱们这些活下来的人，是替他们活着。他们的福我们替他们享，他们的路我们替他们走。”
“那就好好走。”
沈砚之端起酒碗，对着煤油灯照了一下。灯光透过浑浊的酒液，变成了琥珀色，像一块半透明的石头。他仰头把剩下的酒一口干了，然后把碗扣在桌上，发出一声沉闷的响。
“走。”他站起来，拿起搭在椅背上的灰呢大衣。
“去哪？”
“巡哨。除夕夜，弟兄们都在站岗，咱们不能光喝酒。”
程振邦也站起来，把两个碗里的酒底子倒进嘴里，一抹嘴，跟着沈砚之出了门。
古宋城墙上，夜风比傍晚更冷了。两个哨兵并肩站在垛口后面，看见沈砚之过来，正要敬礼，被沈砚之按住了。他走到垛口前，手扶着冰冷的城砖往外看。城外的野地一片漆黑，只有远处偶尔亮起一两点火光——那是附近村庄的灯火，大概也有人家在守岁。
“想家了？”程振邦站在他旁边，对着同一片黑暗问。
“想。”沈砚之说，“想我娘。想老家院子里的那棵枣树。想我爹的坟——辛亥年之后就没回去上过坟，坟头草该有半人高了。”
“打完仗回去看看。”
“打完仗。”沈砚之重复了一遍这三个字，嘴角弯了一下，“打完仗，天下太平了，我要回老家给我爹上坟，给我娘磕个头，然后娶一房媳妇，种两亩地。打鱼也可以。”
“你会打鱼？”
“不会。可以学。”
程振邦笑了，笑得很短，但确实是笑了。他笑起来的时候眼角的纹路挤在一起，像是老树皮上裂开的沟壑。他把手拢在嘴边哈了一口热气，然后忽然抬手，指着城墙外面。
“看。”
沈砚之顺着他的手指看过去。在城外极远的天际线上，有一小簇光在往上升。不是火光，也不是灯光，是烟花。不知道是哪个村子的人放的，也许是镇上，也许是县城，也许是更远的地方。烟花升到半空，炸开成一朵红绿色的花，亮了一瞬就灭了。然后是第二朵，第三朵。断断续续的，一朵接
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