溪的夜，星空低垂，银河横贯天际，远处江水的波光在月色下闪着碎银般的冷光。庙门口的老台阶上长满了青苔，他踩上去的时候，青苔在脚底发出细微的碎裂声。
“你闻到没有？”他忽然问。
赵季平愣了一下：“什么？”
“桂花的味道。”
赵季平走到门口仔细闻了闻，果然在江风的腥味和硝烟的残留中，有一丝极淡极淡的甜香，从庙后面的山坡上飘下来。山上的野桂花开了，那些花很小，藏在叶子底下，不注意根本看不到，但香味能飘过整条江。
“明天咱们去蔡将军灵前上香。”沈砚之说，“上完了香，你带人回毕节，我去一趟昆明。”
“去昆明做什么？”
“找唐继尧。”沈砚之转过身来，月光把他的影子投在破庙的门槛上，长长的，瘦瘦的，像一株被风吹歪了但还没有折断的竹子，“我们这些人的去处，不能由着北洋的人替我们定。”
赵季平沉默了一会儿，然后问了一个他藏在心里很久的问题：“旅长，你信他们吗？那些当政的人，不管是北洋的，还是我们这边的，这些年来了又去，去了又来，换了多少茬了。每次都说打完这仗就好了，打完这仗就能回家种地了。可仗打了一场又一场，人死了一批又一批，他们当官的还在争，还在斗。咱们死了那么多兄弟，到底换了什么？”
沈砚之没有立刻回答。他看着夜空里的银河，星光落在他眼睛里，碎成了千万点。
“换了时间。”他缓缓开口，声音低沉而坚定，“我们这些人，也许看不到最后的结果。但每多打一天，就给后来的人多争取一天的时间。每多死一个人，就让那些想开历史倒车的人多疼一分。这就够了。”
他转身走回庙里，拿起香案上的裁军令，就着煤油灯的火苗把它点燃。纸张卷曲起来，黑色的字迹在火焰里变成红色的灰烬，一片一片落在瓦片上，落在他沾满泥泞的布鞋上。
“季平，”他说，“明天去镇上买一百刀黄纸，一百炷香。让兄弟们在江边给死去的同袍烧一烧。每个人，喊一遍名字。”
“是。”
“还有，”沈砚之在门槛上站住，没有回头，“问问那些伤兵，有家的回家，没家的想留下的，把名字记下来。裁军令上说就地遣散——它遣它的。愿意跟我走的
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