从山顶传来。
沈砚之拔出腰间的指挥刀，刀身在雪光下泛起一层青芒。
“通知各部，预备队全部压上。没有命令，不许后退一步。”
“是！”
沈砚之迈步走下忠山。他的靴子踩在积雪和冻土上，发出咯吱咯吱的声响。路边的战壕里，士兵们抬起头，看着他们的总司令走过。没有欢呼，没有口号，只有一双双布满血丝的眼睛，死死盯着同一个方向。
前方，北洋军的号声吹响了。
沈砚之停下脚步，回头看了一眼忠烈祠。祠堂门楣上，那块“浩气长存”的匾额已被弹片削去了一半，剩下的四个字在风雪中凛然不动。
他转过身，面向北方，举起了手中的刀。
“杀——！”
不是咆哮，是低沉的、从胸腔挤压出来的怒吼。
刹那间，整个忠山阵地爆发出山呼海啸般的呐喊。残破的战旗在风雪中猎猎作响，伤痕累累的护国军士兵从战壕、从弹坑、从废墟中站起身，端着刺刀，迎着北洋军的枪林弹雨，发起了决死的反冲锋。
沈砚之冲在最前面。一颗子弹擦着他的帽檐飞过，他恍若未觉。他看见一个年轻的旗手倒下，又一个人冲上去接过旗帜；他看见程振邦挥舞着大刀，像一头受伤的猛虎砍入敌阵；他看见那些领到一把糙米的伤兵，拖着断腿，用牙齿咬开了手榴弹的拉环。
雪，混着血，在泸州的土地上流淌。
沈砚之的刀断了。他捡起一杆死去的士兵的长枪，用枪托砸碎了一个北洋军士兵的头盔。热血溅在他脸上，温热，迅速冷却。
不知过了多久，枪声稀疏了。
沈砚之拄着那杆弯曲的长枪，站在尸山血海的最高处。风雪依旧，但他的眼前，是一片死寂的战场。北洋军的攻势，再一次被击溃了。
他大口喘息着，肺部像着了火。
“总座……总座！”通讯兵跌跌撞撞跑来，递上一封电报，“昆明急电！”
沈砚之接过。拆开。
依旧是唐继尧的命令。这一次，不再是催促进军，而是斥责他“擅自出击，损耗过巨”，并宣布暂停对他的部队的一切补给，等候查办。
沈砚之看着电报，突然笑了。笑声干涩，却在这片死寂的战场上，显得格外清晰。
他把电报揉成一团，塞进怀里。转身，看向那些还活着的弟兄。他们有的在包扎伤口，有的在收敛战
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