不是污点。”沈砚之的声音很平静，但每个字都像钉子一样钉在地上，“青江渡的老百姓把最后一口粮给了我的兵，把自家门板拆下来抬伤兵，把儿子送到我部队里来。打完仗之后，那些老百姓家里连一粒米都不剩了。我把缴获的棉被和粮食分给他们，叫违反条例。如果让我重来一次，我分得更快。”
“你就没想过这会耽误你的前程？”
“前程？”沈砚之重复了一遍这个词，像是第一次听到这个词汇，脸上的表情不是愤怒，而是一种更深层的、近乎疲惫的困惑，“冯处长，你也是读过书的人。你告诉我，‘前程’这两个字，在尸山血海里泡过之后，还能剩多少分量？”
冯纪之愣住了。日光灯嗡嗡地响着，审讯室里安静得能听到墙壁缝隙里蟋蟀的叫声。这个问题的答案他没法接，因为任何一个从战壕里爬出来的人都知道，前程这个词，对于亲眼见过成片成片倒下去的年轻生命的人来说，轻得像一根掉在水面上的鸿毛。沈砚之亲眼见过的那些年轻人，十七八岁，昨天还在田里插秧，今天扛着比自己还高的步枪就上了前线，倒下去的时候连名字都没来得及留下。这些人的前程在哪里？在烈士名册上一行被印错的籍贯里吗？
冯纪之沉默了很久。他把烟掐灭在搪瓷茶缸的盖子上，重新合上卷宗，声音比刚进来时低了一个调。“沈师长，我不跟你打官腔了。军政部里有那么一批人，对你又恨又怕——恨你是因为你不听话，怕你是因为你能打仗。你这次被扣押，名义上是‘接受调查’，实际上就是有人想趁着整编的机会把你晾起来。你挡了某些人的路，你让某些坐着软椅喝咖啡的人显得很难看。你要是识趣，就写一份检讨，认个态度不好，把擅自行动的毛病改一改，过几年还能给你一个体面的职位。”
沈砚之终于伸手端起了那杯茶。茶已经凉了，茶叶沉在缸底，水面上浮着一层薄薄的油花。他喝了一口，把搪瓷茶缸放回桌上，看着冯纪之的眼睛，一字一顿地说：“检讨我可以写。但我写的每一个字，都是我说过的每一个字——我没错。”
“你——”
“冯处长，你的好意我心领了。”沈砚之的声音忽然变得很轻，轻到像是在跟一个多年的老友告别，“但
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